far far away

Sempre. Sempre Saudade.

2011-12-05T22:59:00.004-03:00

Es estar en un barranco, mirando como al otro lado la vida sigue y sigue. Te conviertes en un fantasma en sus vidas, un recuerdo, que a ratos pareces ser verdad, y en otros pasas al olvido.
Ahí estás parada observándolos.
Siempre has sabido que tu alma está dividida en dos. Pero cuando los oyes, cuando los ves del otro lado, sientes realmente como existen dos pedazos de alma. ¡Que amargo amor!.
Extrañas ser parte de sus vidas, así como ellos de la tuya.
Tienes miedo de que algún día ya no pertenezcas, porque aun hoy siendo un fantasma lo haces.
Pensabas que se pasaba con el tiempo. Pero claro, claro que no.
Sempre. Sempre saudade.
Y sigues ahí,
viendo fotos y recuerdos,
con la nostalgia liquida que baña el rostro,
intentas volver por medio de escenas creadas en tu mente,
imaginándolos riendo,
solo para saciar tu soledad al otro lado del barranco.
Es la ausencia y el silencio de la vida vivida.

Sempre. Sempre saudade.

Los que tienen memoria son capaces de vivir en el frágil tiempo presente... Los que no la tienen, no viven en ninguna parte.

2011-09-16T14:04:00.003-03:00

Crepúsculo

2011-04-01T01:02:00.000-03:00

Tus ojos escuchan el viento que le da la bienvenida al atardecer.

Es Crepúsculo, vestido de amarillo, otras veces de naranjo o violeta, que te invita a nadar entre sus calles teñidas,

cada día, cada día.

Así se se conjuga en tu vientre la inspiración.

Inspiración que día a día renace,

resucita.

Vientre que da vida a una Pasión desbordante, desesperada por dar a luz;

luz que bañará de ultramar cada rincón por donde pase.

Cada día, sin excepción.

Su cuerpo se funde con la luz del Crepúsculo. Su cuerpo se contorsiona junto con el atardecer, se estremecen... Ambos lloran y ríen ante tal inmensidad, ante tal grandiosidad de colores.

Son las seis y la carrera comienza. Carrera que define a un ganador. Ganador es el capaz de hacer más largo el tiempo, más eterno el momento, más... simplemente "más" todo. Para eso es necesario fundirse, volverse uno, convertirse en un viento amarillo, en una hoja violeta, o en un cielo anaranjado. Para fundirse necesitamos de un par de ojos abiertos, un cuerpo sensible, y del viento... Señor Viento que me recuerdas -cada día; cada día- que mi cuerpo siente, que mi cuerpo existe.

Amado -deseado- atardecer, sé mi compañero por el resto de mis días.

Bendíceme con tu baño de luz cálida y sombras frías. Hazme sentir el fuego que habita en el aire a eso de las seis.

Que la inspiración, llamada Pasión, que en tu vientre afloró, sea protagonista de alguna de tus obras. Que no se quede estancado en el camino de tu cuerpo, atrapado en tu garganta, sin un alfabeto para salir. Que sea el mundo el que te cobije y no sólo las paredes de tu cuerpo.

Estimado Crepúsculo,

tenemos una cita mañana.

Tenemos una cita

cada día,cada día.

The Little Treasure

2010-12-29T15:40:00.000-03:00

Era tarde, y estaba cansada. Había pasado el día todo buscando un escondite y no cualquier escondite, uno donde nada ni nadie pudiese encontrar su pequeño tesoro. Sentada fuera de su casa, la niñita anidaba con mucho amor su secreto, con miedo hasta del Viento, pues en tiempo como estos, ya ni él creía en el tremendo poder que el pequeño objeto contenía. La Luna era la única, que con su baño plateado, cobijaba a la pequeña, protegiéndola de una Oscuridad que la hubiese destrozado... Al fin y al cabo era tan sólo una niña.

Barro, tierra y polvo cubría sus manos, rodillas y rostro. El Hermoso vestido azul con un lazo blanco en la cintura, estaba sucio, y su cabello marrón que había sido atado perfectamente al amanecer, caía alborotado sobre su pequeño rostro color nieve. Finalmente, un camino de lágrimas secas rasgaba sus mejillas, siendo únicos vestigios de su inocente dolor.

La pequeña no sabía por qué era tan importante ese diminuto objeto; simplemente sentía que si ella no lo guardaba en un lugar seguro, nadie más lo haría, y si eso pasaba, el mundo perdería para siempre algo -fuese lo que fuese- muy valioso. De lo que sí tenía certeza, era que esa esfera de vidrio, el contenido de ella, era algo que la niña llevaba consigo dentro de ella. En algún lugar de su ser -no sabía donde, ni cómo, ni porqué; recordemos que es sólo una niña- esa especie de energía que en la esfera habitaba, ella también lo poseía. A lo mejor por eso necesitaba protegerlo tanto.

Mucho tiempo atrás, en la era de los sin Miedos, todos creían en el poder del tesoro de la pequeña; sin embargo, algo pasó en el camino que todo dejaron de hacerlo. ¡Hasta el poderoso Sol y la majestuosa Montaña dejaron de hacerlo! Imaginaos que queda para el resto. La esfera se perdió, muchos preguntaron por ella para destruirla, la buscaron por todas partes, sobre todo la Razón, pero nunca lograron hallarla. Sin saber cómo, el pequeño objeto apareció en la vida de la niñita. Ella no recuerda el momento exacto, solo sabe que siempre estuvo junto a ella. En un principio la pequeña, muy emocionada, se la mostró a muchos, esperando que ellos la contemplasen de la misma forma que ella, logrando sentir la emoción que transmitía; pero a pesar de la pasión con la que ella la mostraba, nadie jamás compartió con ella ese entusiasmo. Por el contrario, muchos se rieron mientras otros la llamaron de ingenua . Esas cosas son de la era de los Sin Miedos, le decían. Sin embargo, ella sabía que no.

La pequeña siguió sentada al borde de la escalera de piedra, con las manos bien juntas guardando un tesoro, sólo con la Luna de abrigo. Fue así como el Señor Sueño viendo la escena, la abrazó, para que por lo menos una noche ella descansara tranquila, y así continuar su búsqueda al amanecer siguiente.

Black Hole

2010-12-28T23:21:00.002-03:00

Cada segundo significa una palada llena de arena que sale de la tierra para formar un hoyo. Una, dos, tres... Quince! No sé cuánto rato más iré a resistir. La superficie se divide en dos, dejando un espacio que contiene al universo entero de sentimientos. La espera, lo ambiguo es lo peor de todo, estás frente a eso y no sabes qué viene... El miedo a lo desconocido, le temes pues sabes cuánto podría llegar a hacerte daño.

Tic

Tac

Tic

Tac

Tic

Tac.

Respondió.

Feliz Navidad

2010-12-24T11:49:00.006-03:00

Todos los años cuando llega este día -o algunos previos- pienso qué puedo hacer para que no se pierda el sentido navideño, para que no olvidemos que se esconde por tras de cada regalo, de cada abrazo ya estipulado, de una frondosa cena junto a la familia. ¿Qué hay detrás del rito?

Para los que creemos en Dios, y somos cristianos, celebrar la Navidad significa celebrar, alegrarse, por la venida de una persona al mundo que nos mostró y nos enseñó como ser felices y como hacer felices a las demás personas; la importancia del amor, el perdón, la alegría y la confraternización. Celebrar la Navidad es eso, traer estos sentimientos a la mesa, y es por eso que aparecen los regalos, como la muestra más sincera del amor que está dentro de nosotros, es por eso que el abrazo de medianoche es tan importante, pues el gesto de unirme al otro, sin importar las diferencias que tengamos, demuestra que sí existe un mundo bueno en donde las diferencias y peleas son sólo detalles. Y el regalo que Dios nos hace es tener dentro de nosotros estos sentimientos tan sublimes que es el amor y el perdón, que muchas veces olvidamos que existen dentro de nuestros corazones, pero que en estas fechas a parece la excusa para sacarlos a la Luz, a través de actos, sonrisas, abrazos... y porqué no, un pequeño presente.

Para los que no creen en las razones religiosas, no importa. Ya está instalado dentro de nuestras vidas este momento y el rito se vive igual, y se puede vivir de la misma forma. Dentro de todos nosotros existe este deseo de amor y de se hacer feliz al otro, de perdonar y ser perdonado.

No perdamos más tiempo, dejemos de lado la vergüenza de expresar lo importante que son las personas que queremos. No es necesario que todo el mundo lo sepa, importa con que la otra persona sienta lo agradecido que estás de que ella sea parte de tu vida... Y para lograr eso no se necesitan grandes regalos, con una mirada, un gesto, una sonrisa y un te quiero, queda todo claro.

No importa al credo que pertenezcamos, usemos esta fecha como excusa para llenar al mundo de amor, y si no podemos llenar todo el mundo, por lo menos que en nuestro hogar brille una luz que nos recuerde todo lo bello que ahí se funde. Esa Luz eres Tú.

Que tengan una Noche hermosa, y que mañana, hacer feliz a su familia sea su meta.

Vivamos, Sintamos, Amemos.

Feliz Navidad.

Sweet

2010-12-11T20:04:00.001-03:00

Me enamoré de una idea.

¿Qué hay de malo en eso? Al final somos todos ideas. Soy para ti lo que percibes de mi... Una idea. Me enamoré de ti... Idea. La verdad es que siempre lo he estado, ahora cobraste forma. Y tienes todos los sabores que mi idea necesita. Eres amargo, porque estás lejos. Pero eres dulce... Sí, extremadamente dulce, tan dulce que sonrío cuando intento esclarecer el porqué de tu dulzura.

Esto es romance. Sentirme sin pies, con el estómago pesado, sin aire suficiente, con los ojos brillosos y una sonrisa en el rostro.

Extrañaba esto. No sabes cuánto.

Estaba cansada de que la pena acompañara estos síntomas, que tanto placer traen consigo.

Querida Idea,

Por fin has encontrado una casa. Esfuérzate para que se convierta en tu hogar; mira que por mi parte no perderé la fe en ti.

beats fastly

2010-10-11T23:59:00.004-03:00

(...)

Avanzó dos pasos al frente, cabizbaja, consiguiendo ver sólo sus pies desnudos que se dirigían congelados al borde de la rampa. Sabía que si levantaba la vista el miedo invadiría su alma, intuía que el -fingir- no saber qué estaba haciendo, en qué juego había entrado, vestía todo esto colores mucho más suaves.

La rampa se balanceaba a medida que ella avanzaba y su peso hacía bacilar lo único que aún la mantenía estable.

Su piel se erizó al sentir el viento que la abrazaba. La altura en que estaba hundía aún más su estómago, como si lo último que hubiese comido fuese una ballena; al fin y al cabo, la escalera la había llevado hasta el cielo.

Dio un paso más, sintiendo como un remolino que se apoderaba de su interior... Sus dedos se encogieron, pues sabían que cada milímetro contaba en este regresivo recorrido... Recorrido a lo falsamente desconocido -claro que siempre queda la esperanza que lo sea realmente-.

Dio un pequeño salto. La rampa osciló. Arriba, abajo. Arriba, abajo. Arriba.... abajo... Necesita saber qué sentiría una vez que el salto fuera definitivo.

Vértigo, miedo, deseo, adrenalina... Todo daba vueltas, y eso que aún seguía con la vista clavada en sus dedos entumidos.

Lentamente levantó la cabeza... Un cielo azul comenzó a descubrirse ante sus ojos. Realmente estaba en el cielo! Era inmenso, eterno. Nubes, cielo, nubes, cielo... Y el Sol. Majestuoso Sol que coloreaba con sus rayo de naranja y rosa todo.

Era hermoso... pero aterrador. Ella ya había saltado una vez y costó mucho para que se atreviese a subir semejante escalera al cielo otra vez. Con los brazos firmemente pegados a su cuerpo, contemplaba fijamente al frente, inhalando valor, ahuyentando al temor, prendiéndose de ilusiones, y sobretodo, confiando en que,lo que fuese que la estuviera esperando allá abajo, no la dejaría inválida otra vez.

Respiró hondo.

Soltó los dedos de sus pies. Los estiró, sintiendo con las yemas la áspera rampa que la anidaba.

Recogió sus rodillas para tomar impulso.

Cerró los ojos.

Empuño sus manos

y saltó.

No quiso pensar más, no quiso preguntarse más... Al fin y al cabo, sólo llegando abajo sabría qué la estaba esperando.

Curiosamente era feliz ahi, en el aire, sin suelo, sin razones, sin certezas. Su estómago se convirtió en un jardín con mariposas inquietas,

finalmente,

una sonrisa se dibujó en su rostro.

Se había lanzado la vacío, un vacío lleno de ilusiones, sueños y ensueños. Un vacío rebosante de romance, cartas y pañuelos caídos. Un vacío rosa. Un vacío invisible que la hacía volver a ver.

Un vacío,

vacío

cí

El mundo se abrió y en él ella entró.

2010-09-13T22:45:00.000-04:00

Finally, it feeling is coming again. Please honey, dont be afraid.

2010-05-21T18:24:00.002-04:00

"People´s fantasy are what give them problems. If you didn´t have fantasies you wouldn´t have problems, because you´d just take whatever was there. But then, you would have romance, because romance is finding your fantasy in people who don´t have it"

Andy Warhol

Persepciones VII - Jean-Baptiste-Siméon Chardin

2010-05-19T19:14:00.003-04:00

Hoy escojo esta obra de Chardin que está ubicada en la sala bautizada “El Instante”. Coincidentemente está junto a otras obras de las que ya he escrito o de las que más me gustan -Toulose, Manet, Boldini-. Puede ser porque todas ellas –o la gran mayoría- reflejan “ese” momento, lo congelan y lo eternizan.
Me encanta el concepto “Eterno”… Es algo tan perpetuo, tan ajeno y distante a nosotros, es tan diferente a cualquier limitación a la que estamos expuestos… Pero sobre todo, lo eterno es lo único que desafía al tiempo, y éste último sí que tiene poder, de hecho, creo que es el soberano de todos y todo. Es por eso que las obras que están en esta sala mueven mis entrañas y construyen un nudo en mi garganta.
Ahora, particularmente este retrato del “Pequeño Augusto”, me llamó la atención desde la primera vez que lo vi. Siempre que me gusta algo –sobre todo en arte- me pregunto el porqué, y las razones casi siempre están bien alejadas a la racionalidad o a lo “adecuado o no”;pues hablar de gustos, solo puedo aludirlo a mi persona, mis experiencias, mis fantasías e ilusiones. Leí por ahí que el gusto se construye y es el resultado de una identificación que encuentra la persona en la “cosa gustada”. Me gusta este cuadro. ¿En qué me identifica? No sabría decirlo exactamente, pero reconozco aspectos que me interesan. Por ejemplo, una de las cosas que estoy viviendo y que me encanta –ya que es producto de un momento único- es estar frente a frente a una obra original, donde lo ilustrado es exactamente de esa época (1740), no una “imitación” al momento. La peluca que el niño lleva, esas típicas que usaban en las cortes, blancas con un lazo, y que tanto vemos en películas de época, esa peluca fue usada de verdad por él, y Chardin lo pintó en ese momento, cuando sí se usaban.
Entonces, lo que yo tengo al frente no es el recuerdo de lo que se usaba, sino que es el momento en que fue hecha la obra viajando por el tiempo y congelandose ante mis ojos. Lo que generalmente vemos en películas, donde por más efectos que hagan, por más “realista” que parezca –porque se mueven, porque están acompañados por música, por su perfecto vestuario- todo eso da lo mismo pues sabemos que están “fingiendo” ser ellos, están fantaseando en retroceder el tiempo. Sin embargo en este momento, a pesar de que la imagen no se mueve, de que sé que es una simple imagen, de que la pintura por más realista que sea nunca dejará de ser pintura, a pesar de todo eso, sé que ese momento es real.

El cajón casi abierto, el trompo girando sobre la mesa y el niño esperando a que caiga para volver a lanzarlo… Hacer consciente eso, significa –para mí- el primer paso para vivir la obra. Y claramente, la estoy viviendo. Estoy viviendo el pasado. ¿Qué lindo suena, verdad?
Chardin me trasportó al siglo XVIII de una forma maravillosa, y es precisamente ese viaje el que siento cuando mi pecho se aprieta y mi garganta se va atando, formando nudos.

Por otra parte, está la música de colores suaves, todos dentro de una misma melodía gris, matices que oscilan entre los azules y amarillos, y la piel casi blanca del niño, tan típica de los retratos rococó. Es una sinfonía –puedo sentir hasta los violines- un poco fúnebre, pero es música al fin y al cabo.
Chardin, poeta, pintor y músico!

Estancia

2010-04-20T20:30:00.003-04:00

Me encanta sentir como estas salas, llenas de historia, se van convirtiendo poco a poco en mi reencuentro con la historia, con el saber, con el sentir. Es un lugar mágico, con miles de mundos, de pasiones, de lenguajes… Pero sé que sería imposible captar, resentir esto una y otra vez si no supiera du existencia, si no reconociera en ellas algo de mi propia vida; algo de mi universo. Y es este placer, este gozo que vivo aquí cada vez que decido nadar y sumergirme dentro de las obras lo que me gustaría que el resto de la gente sintiese. Me muero de ganas en posibilitar esta magia a los demás, a que esta forma de aproximarse a los objetos, sea también reconocible por el resto. Es un “mirar” en búsqueda de lo bello, de lo estético, y ser consciente de esto me hace encontrarlo aún más hermoso. Es el acto de mirar, de querer entrar, es el acto poético lo que me apasiona. Sí… Acto Poético. Hasta ese concepto me encanta, me invita a sentirlo, a regocijarme en el… en un concepto.

Es esta capacidad de abstracción la que amo en el arte, en las artes. Ese instante que se hace eterno, esa mirada que toca y esos oídos que saborean. Cómo la mente se vuelve etérea, los objetos pierden su físico y se trasladan a otra realidad que no es ficticia. Cuando mi alma es capaz de apropiarse de un nuevo mundo de nuevas verdades, de nuevos miedos y placeres, aunque sean los 10 minutos que me quedo frente a la obra o los 4 que dura una canción, nada más importa. Mi cuerpo físico vibra sólo con un mirar diferente ¿qué otra cosa puede hacerme esto? No necesito nada más, solo entrar en ella. Mi alma entra, mi cuerpo se queda parado al frente, pero yo me convierto en algo que vuela dentro. Es por esto que tengo fe viva en el aura. Gracias W.Benjamin, sin ti no tendría palabras para explicarlo.
El arte me permite vivir cielos siempre únicos.

Persepciones VI - Edouard Vuillard

2010-04-20T17:02:00.004-04:00

Edouard Vuillard

La princesa de Bibesco 1920

Soy una fanática de los mundos que pueden ser inventados con los colores. Y no me refiero a las figuras q se crean a con los colores, sino a los diferentes universos q percibimos cuando son ordenados y escogidos correctamente.

Si esta es una de mis pasiones en el arte, el color, que vivifica y deja vivir, en esta obra vivo. Me vuelvo pequeña e insignificante cuando me sumerjo en ese mar de colores pasteles… podrían ser todos un gris, pero ese gris se vuelve verde, rosa, naranjo, azul o lila… La mancha se separa del todo, recorre el espacio y luego se transforma, como si tuvieran vida propia… cada elemento tiene voz independiente, pero moriría si la separan de sus compañeros, de su todo.

Finalmente esta esa lámpara que genialmente irradia pequeños hilos de luz que bañan la habitación, conjugándola por completo. Es esa luz la que da en definitivo la sensación ambiente único, con pinceladas gruesas, pastosas y que a diferencia del resto cromático, brillan. Es delicioso ver el brillo tan sutil y delicado en el pelo y el cuello de la princesa, en la punta de la mesa que nos hace entrar en el cuadro, en la silla y una larga en la ventana.

Me alejo con la mis ojos gozosos de placer.

Persepciones V - Toulouse-Letranc

2010-04-20T17:01:00.005-04:00

Toulouse-Lautrec – Monsieur Fourcode 1869

Querido Toulouse, me sorprendiste. ¡Qué destreza con los pasteles!- pensé, y cuando leo –ni siquiera fui capaz de saberlo por mi misma- es un óleo sobre tela. ¡Espectacular!

Trabaja la pintura, en casi toda la tela, a través de trazos, de líneas. Mientras Van Gogh usa pequeñas manchas, su contemporáneo deconstruía el esffumato superponiendo líneas de colores pintadas. Me encanta sentir el placer de este engaño, me encanta que el artista logre eso que ahora vemos tan difícil, tan inalcanzable y que intentamos -como artistas- de concebir… Un vil engaño a los ojos que vienen a desnudarnos, vienen a descubrir las entrañas de la mente creadora puesta en cuestión a través de la obra. Esos ojos inquisidores son burlados… Felicitaciones, querido.

Con una composición simple, pero inteligente, logra que nuestra vista tenga un recorrido tranquilo y placentero por la escena representada, sin que esta llegue a ser completamente pasiva. El artista detiene el tiempo en un instante, nos conduce por la obra haciendo hincapié en algunos elementos, con ritmo, como si fuera un vals, y el artista mi acompañante. ¡Todo lo que puede hacer una composición con el movimiento!

Los colores son exquisitos, opacos, tizosos. Me gusta reconocer los contrastes cromáticos, que no tienen por qué ser tan obvios, bruscos y fuertemente puestos equilibrarlos. Hay una sutileza, una delicadeza en la forma de escoger los tonos, matices y brillos cromáticos que hacen de este vals, uno suave y pomposo. Por otra parte, los vacíos que son dejados no tanto por el color, sino por la no terminación de la forma y la tela desnuda, terminan por determinar el timbre de esta música, que es la pintura.

Persepciones IV - Comparación Renoir & Van Gogh

2010-04-20T16:57:00.004-04:00

Veamos ahora... Siguiente sala, Van Gogh y Renoir. El primero es “El Escolar” de Van Gogh y el otro es “Girl with corn eyes /Girl with flowers”, ambos realizados en 1888. Es interesante que el curador los haya puesto juntos, ya que son ambos retratos de niños, pero sobre todo porque evidencia el modo de trabajar la representación, la pintura y el color de formas tan diferentes y propias.

Por una parte tenemos a Van Gogh, con esos “planos” de color tan recortados, utilizando un trabajo de complementos cromáticos espectacular. Pero a medida que nos acercamos, no son planos, sino que vamos descubriendo color tas color, mezclas de un color superpuesto a otro, que lo hace riquísimo, son mini universos independientes –en este caso cada mezcla-. También está la composición de la obra, atrás libre pero no neutra, ya que está a su vez separada en dos ambientes –rojo y naranjo- creando una línea horizontal pregnante en la pintura. Ésta a su vez se ve quebrada por la posición del niño y la silla que crea una diagonal. Finalmente –para mi escala de intereses- está el trabajo cromático realizado en el resto de la figura… Esos verdes musgos, amarillos y rosas bermellón se mezclan, y se separan. La vista perdida del representado llega a dar miedo, me lleva a un “recogimiento del ser” –grandes palabras!- y que me recuerdan mucho a las obras de Jenny Saville, que no tendría la menor sorpresa de saber que fueron inspiradas de esta obra.

Y como dije antes, junto a la esta obra está Renoir, y que si bien nunca lo había pensado -puede ser porque nunca había sido direccionada a verlas juntas, a no ser ahora por el curador- se parecen mucho, pero al mismo tiempo son universos diferentes.

Renoir, a diferencia de Van Gogh, es mucho más naturalista en su forma de representación. Todo está construido por medio de pequeñas pinceladas que se superponen, que se vuelven propias si nos acercamos a la obra, pero que al alejarnos crean forma, crean volumen, careciendo completamente de la línea –como es el caso anterior-. Mientras que Vicent trabaja a partir de planos, Renoir los anula completamente, en cuanto el primero crea tensión con el brillo de sus los colores, el segundo los armoniza…

Los ojos de la niña de Renoir hablan, preguntan, interpelan; como lo hacían los de Lawrence.

Está siendo muy placentero observarlas juntas. Dos artistas tan importantes, cada uno con sus elecciones propias de lenguaje, pero que puedan tener percepciones en común.

Persepciones III - Rembrandt

2010-04-14T08:26:00.004-04:00

MASP 30 de Marzo 2010

Pero la obra – de esta sala- que realmente me llama, y me grita que la vea, es uno de los autoretratos de Rembrandt. No sé si será porque es del famoso Rembrandt, y por toda la importancia histórica –hasta de marca!-que él puede llegar a tener, endiosado en la historia de la pintura; puede que sí, de alguna forma lo sea. Pero también soy capás de ver qe no es sólo el mito de un nombre; con certeza ese “algo” que lo convirtió en historia traspasa la materia, la pintura y viaja hasta mis ojos.

Por una parte esta esa mirada penetrante, que te hace imposible romperla fácilmente, sin embargo el aspecto que más me envuelve, es el paso de la figura desde las sombras a la luz, tan trabajado en el barroco, y que aquí se hace tangible. Definitivamente estar frente a frente a la obra es vivirla, no sólo conocerla. Es toda una experiencia que marca. Una parte bellísima es como la nariz se descibre desde las sombras, en la densidad matérica, mezclada con los cambios de temperatura y que crean volumen, pero nisiquiera es el volumen de la parte lo que la hace electruzante, es la separación, el recorte perfectamente unido entre una parte y otra. Que mis ojos sean capaces de tocar y sentir el cambio de densidad me da escalofríos. Estado a cuatro metros soy capaz de hacer un zoom y ver/imaginar la textura de la tela, que no logra a ser oculata por la suave veladura de que esocde las sombras, y al mismo timepo, unos milímetros al lado, nisiquiera recuerde la tela porque es la pintura y su color la comienza a caerse casi del cuadro…

Esos cambios de distancias creados con casi nada son realmente impresionantes. Ese fenómeno es el que se va repitiendo pero en menos medida en el resto de la obra, esta vez con cambios más sutiles dentro de las zonas oscuras del cuadro.

Adios Rembrandt!

Persepciones II - Lawrence

2010-04-14T08:06:00.005-04:00

MASP 30 de Marzo 2010

Ahora estoy ante un Gauguin, un Rembrandt, un Touluse-Letranc, Manet, Reynolds, Thomas Lawrence y un Van Dick, entre otros.. Sólo retratos. De todos, hay tres que me llaman mucho la atención y por aspectos completamente diferentes.

El primero (y no por orden de importancia, más bien de llegada), es de Lawrence, “Sir Samuel fluyder’s children” 1806. De esta obra, lo que más me atrae con los niños. Puede que sea por mi atracción por el retrato y la representatividad, o también por esa búsqueda del rostro perfecto por los que muchas veces los artistas se obsesionan y eternizan en sus obras; como pasa con los niños de Renoir. Aquí es la niña pequeña que está a la izquierda del cuadro la que me hipnotiza y no me deja de interpelar… Qué es lo que está interpelando, no lo sé, pero espera una respuesta, o eso creo ver. Para mi es la que más actividad tiene en la obra, pues el varón, si bien tiene una postura mucho más firme, decidido y mirando sin duda alguna al centro –a demás de ocupar el centro de la obra- creo que se mezcla un poco con el recuerdo de “todas las demás obras”. Esa postura hierática se repite a lo largo de la historia del arte y puede ser que sea justamente eso lo que me hace obviarlo dentro de la escena – sin desmerecer su mirada también activa-. Por otra parte está la “hermana grande” junto a un galgo que no deja de ser parte también de estos hermanos; pero ella al estar con la mirada volcada al exterior – un punto muy interesante a ser discutido- no me envuelve como ocurre con la pequeña. Otra cosa que me atrae son las nubes que se contraponen a esa pincelada –que si bien es suelta- sigue estando dentro de los parámetros academicistas; son realmente nubes libres y hasta puedo imaginar la actitud del pintor al momento de hacerla, con un pincel grueso y largo, primando la gestualidad.

Persepciones I - Frans Hals

2010-04-14T07:47:00.004-04:00

MASP 30 de Marzo 2010

Frans Hals 1631 “Oficial sentado”:

Estoy ante este cuadro de 1631. Es increíble ver como el color, las capas van superponiéndose... Podría ser un cuadro de ahora, porque no es raro ver esa modalidad de la pintura hoy en día, sin embargo, como sé que es de 350 años atrás. No puedo evitar conmoverme y sentir como todos los pelos se queden de punta. Eso es el aura me imagino… La famosa aura de la pintura, de la obra. Esa fuerza que hace vibrar, que crea un puente directo entre la obra y el espectador, que construye un camino sensible entre uno y otro.

Este cuadro en especial, tiene un trabajo de luz que podría verse perjudicado porque está construido con una base tizosa, creo que se debe a la cantidad de blanco que el artista utilizó, sobre todo en las partes de sombra; sin embargo en las zonas de luz, la pasta sobresale, crea, se vuelve carnosa, el color brilla y se vuelve vivo… Es realmente increíble.. El guante y el rostro, cerca de la zona de los ojos es realmente conmovedor… Dan ganas de apretarlo, tocarlo, sentirlo; mi vista puede quedarse horas sumergiéndose en esa pintura que se vuelve océano. El tiempo se detiene y se hace eterno, ya no hay límites, podría ser perfectamente 1630 O 1900 o 2010. No importa el tiempo, porque la obra ha sido capaz de romper esa barrera y transportarme allá, a su mundo, a su época, la obra me convierte en una más de ellos, como un pasadizo que traspasa dimensiones.

Olhar

2010-03-13T00:48:00.003-03:00

"Cuando pensamos en qué es lo que más nos destingue a los seres humanos, en su humanidad, en su comprensión y creatividad, terminamos llegando siempre a cualidades estéticas: Al sentido de armonía y de belleza que los hombres son capaces de entender en las ordenaciones universales de la Naturaleza. La sensualidad de la persepción, que se transforma en espiritualidad. Entonces estos contenidos pueden ser transmitidos visualmente por las imagenes de arte, y las comprenderemos sin necesitar usar palabras. Es sólo Mirar."
Fayga Ostrower

Olhar

2010-03-13T00:48:00.001-03:00

"A Sociedade dos Poetas Mortos"

2010-02-20T10:46:00.002-03:00

Não deixe que chegue o fim do dia sem ter crescido um pouco,
sem ser feliz, sem ter aumentado os seus sonhos.
Não te deixes vencer pelo desânimo.
Não deixe que ninguém tire o direito de te expressar, que é uma obrigação.
Não abandone o desejo de tornar a sua vida extraordinário.
Não pare de acreditar que as palavras e os poemas próprios pode mudar o mundo.
Aconteça o que acontecer, a nossa essência permanece intacta.
Somos seres cheios de paixão.
A vida é deserto e oásis. Nós derruba, nós machucar, ensina-nos, transforma-nos em protagonistas da nossa própria história.
Enquanto o vento soprar contra o trabalho poderoso continua: Você pode contribuir com um verso.
Nunca deixe de sonhar, porque em sonhos é livre o homem.
Não caia em os piores erros: o silêncio. O A maioria vive num silêncio terrível.
Não desista. "Lancei meus gritos sobre os telhados do mundo" diz o poeta.
Olha a beleza das coisas simples. Você pode fazer bela poesia sobre coisas pequenas, mas não podemos remar contra nós mesmos. Isso torna a vida um inferno vivo.
Tire partido do pânico que provoca ter a vida adiante.
Vivei-a intensamente, não a mediocridade.

Pense que você é o futuro e enfrentar a tarefa orgulho e sem medo.
Aprenda com quem pode ensinar-lhe. As experiências das pessoas antes de nós, nossa "Sociedade dos Poetas Mortos", ajudá-lo a pé vida.
A sociedade de hoje somos nós, os poetas "vivos". Não deixe a vida passar por você sem a viver ....
Walt Whitman

El Despertar.

2010-02-17T09:11:00.002-03:00

Sin saberlo, sin esperarlo, el carpintero comenzó a darse vueltas en su lecho. La vibración de la Vida, se regocijaba en su interior, lo hacía sentirse, como antes... O mejor! Una alegría infinita invadía y se apoderaba de su ser! Sentía su totalidad, sentía su fuerza, sentía...
Había despertado. Había resucitado...
Todos lo supieron, inclusive su hijo pequeño lo sintió a su lado, lo sintió prensente; a pesar de ya no tenerlo frente a él...

Esta es la historia de un Carpintero, de su familia; de cómo él se eternizó, como se perpetuó para siempre. Esta es su historia, una historia que jamás morirá, pues él vive, está presente junto a todos nosotros. Él es Vida Eterna; y jamás conoció la muerte.

I'm making my own blue prince.

2009-11-21T23:44:00.001-03:00

This is wrong, my dear... u know it.

2009-10-21T23:21:00.001-03:00

Had He gone?

2009-10-05T22:21:00.002-04:00

Llegó un día, en que el hijo del carpintero despertó de un sueño que hacía meses lo tenía dormido. El niño soñó que el carpintero estaba enfermo, que ya no caminaba ni recordaba, que la felicidad parecía un viejo chaleco escondido al fondo de un armario; había olvidado qué era estar en paz. En el sueño, el carpintero había olvidado cómo hacer muñecos de madera, había olvidado cómo darles vida, y peor aún, había olvidado que él era un carpintero... Ya no se reconocía.

El niño cada vez que lo veía le llevaba un martillo, un clavo o un pedazo de madera; pero no había caso, él viejo no quería recordar. El pobre ya no sabía que hacer, estaba desesperado, se sentía responsable de que su querido carpintero estuviese ahi... No entendía nada.

Finalmente el hijo despertó, y entendió que el viejo ya se había ido.

Recogió lentamente el martillo, restos de madera, los clavos y el cincel, y los guardó en una caja para siempre, pretendiendo que nada ni nadie pudiesen cambiarlos de lugar.

Y así, con cien mil recuerdos se recostó, y por fin durmió.

Segunda Parte

2009-08-29T22:18:00.003-04:00

Al parecer San Pedro ha perdido sus llaves, pues -afortunadamente- hay un rechazo constante a este lado del mundo!

El comienzo - I parte

2009-04-11T16:28:00.004-04:00

Y la batalla había comenzado.
Sin presentirlo, tan silencioso como su misma sombra, gritó la señal de inicio y nada había -ya- por hacer.
La artillería de recuerdos estaba preparada. Los soldados de la espera agónica aguardaban.
Una caballería a punto soltar el cordel que sujetaba primerizas gotas de angustia.

Mientras tanto, tres capitanes analizaban la situación.
-¡¿Analizar qué?! - Preguntaba el más delgado y -a lo mejor- más frágil de los allí presentes- ¡Si no hay nada que analizar! No podemos seguir aguantando...

- Se están escapando... Como hormigas encubiertas avanzan por el túnel queriendo huir de una vez. Menos mal que hubo un par de ofiales "algo"-Con tono casi irónico- más prevenido que el resto de sentimentales incompetentes.- Esta vez, habló un hombre más alto y de semblante duro. En sus ojos veíamos tristeza amotiguada por años de experiencia. Podríamos pensar que éste armazón pudo, alguna vez, haber sido el lobato que ahora los interrogaba indignado.

Se instaló el sielencio más bullicioso que un cuerpo pudo haber presenciado. Son de esos silencios cargados de preocupación, como si las cosas se le estuviera escabullendo por entre la armadura creada a base de supuesta fortaleza, una cínica tolerancia al dolor y a la ceguera de una pérdida.

- No sé si los nuestros soportarán mucho tiempo más -Agregó el último, por fin. Para sorpresa de los dos primeros, éste, el más viejo, más "fuerte" y el que ha obtenido sólo victoria tras victoria(sin contar una, obviamente), se veía, por vez primera, preocupado.
Preocupado sí... La seguridad de antaño había iniciado un fugáz retroceso y quién sabe por qué.

- ¡Es obvio! Nadie puede, ni siquiera ud. Capitán -Dijo el más jóven, pero con cierta seguridad -que el veterano estaba envidiando- respaldada de sabiduría en los ojos. Esta vez no fue el casi llanto de anterior, más bien una respuesta inmediata, cargada de... obviedad. - Los rasos están derrotados, nuestros soldados caen cada vez que se enfrentan al espectáculo mortífero y los pocos sobrevivientes de infantería ya han dejado huir unas cuantas lágimas cargas de frustación y tristeza desconsolada. Nadie aguanta... Ni siquiera nosotros...- Agregó, dando inicio a un nuevo silencio entre los presentes.

Lo que estos no sabían, era que en cuanto discutían las razones de un posible fracaso, ya habían perdido la batalla.
Los Recuerdos manchados de nostalgia habían dado su mejor golpe, dando de baja a los guardianes de lágrimas pétreas. La Angustia se regocijaba en su nuevo trono, al derrotar a la -ahora- debil Razón. Y, un ejército liderado por el Descontrol ya comenzaban a dejar heridos vestidos de falsa fortaleza.

Desde lo alto, sólo se observaba a alguien que salía -cabizbaja- de un viejo hospital.

2009-02-07T19:27:00.005-03:00

En mi garganta trepan hormigas con mochilas repletas de esperanza, impulsadas por la ilusión de encontrar la luz al final de mi boca. -MAS- Al llegar ahi, quedan inmóviles; inmoviles en mis labios ya que no hay nada.... Ni el más leve rastro a amor verdadero... Ahí es cuando mis labios se duermen y la manada de hormigas comienza a bajar hasta lo más hondo vientre, con miedo a volver a subir y ver una lámpara en vez de la luz del sol.

Créeme, todo eso mi cuerpo espele solo en cuestion de segundo, recuerdos desfasados y anónimos son los que esta mente sin hogar- es decir, la mía- imagina al escuchar -no, mejor- al sentir esa canción.
Hey, arista, me has parado los pelos... Has cumplido tu obetivo.
Hey, Béquer contemporáneo, me has hecho llorar y revivir el más placentero de los momentos.
Hey!
Has traído a la realidad el más grande de mis anhelos, has materializado la pasión para la cual he nacido... el amar hasta el más frío beso, abrazar hasta la más arisca sonrisa, besar y adorar excusas tontas, que no hacen más q hacerme feliz.

2009-01-29T23:28:00.003-03:00

Puedo ver sus dedos, largos y seguros, bailar sobre el tapete de lenguas marfiles, undiendo cada una luego de cada palabra que su alma gritaba en silencio.
Las notas cobraban vida al estar sometidas dulcemente al más armonioso de los sentidos.
Él, amo y señor, evocaba recuerdos que se proyectaban en esa oscura habitación de ensueño, a través de majestuosos galopes. Mi cuerpo, producto de sus actos, estático, levitaba. Mis oídos, ya completamente drogados, no daban cabida a otro sonido, que cpeneraba dulcemente mi cuepo.
Se sumergió en lo más hondo de mi sangre y el éxtasis que su efecto me provoca, se petrificó, asentándose para siempre en más que un sólo rincón de mi alma, desarmando mis sentidos, hipnotizándolos, dejándome vulnerable a la vida.
Es increíble cómo el hilo que teje sólo una melodía -la más rica de todas- puede dejar al descubierto al más fuerte de los hombres.

Vals de una mente sin recuerdos

2009-01-27T02:05:00.007-03:00

Es como si de repente todo el mundo real se tornase simple ilusión, mientras que cualquier ficción que tenga o haya tenido cabida dentro de alguna mente humana se materializara ante mis ojos. Se apropia de mi ilusión, mi corazón, haciendo que éste se comprima hasta la angustia de perder dicha sensación que envuelme mi alma. La racionalidad pasa a segundo plano cuando es la imaginación único juez de mi cordura, cordura que poco a poco se esconde al algún rincón de mi confundido ser.
Son mis brazos los que vibran, alzando el ejército de vellos que ahí habita, cuando este mundo nuevo comienza a cobrar vida en mi "ahora".
Y de nuevo esa angustia, ese puño que se cierra dentro de mi pecho, abrazando mi garganta; así, un millar de gritos desesperados suplican al Olimpo que estos viajes al Ente ficticio no desaparezcan. Mi sangre se convierte en plomo al descubrir que miles son las de almas que se conciben perecen en el limbo entre lo real e irreal. Mi mente se convulsiona, amenzando perder el juicio. Mis labios se entumecen. Y mis ojos, finalmente, se lanzan al acantilado del Pacífico, bañándolos con agua fría, obligándolos a despertar... A ver de una vez la Realidad.

¿Pero cuál es la Realidad?

Carolina Manriquez sigue inmersa en ese mundo fantástico, el cual revivió latidos que creía... ¿disueltos?

2009-01-24T05:29:00.002-03:00

Carolina Manriquez se sumergió en un mundo fantástico, y no sabe cómo salir...-aunque lo supiera no lo haría-.

2009-01-24T05:28:00.001-03:00

Think

2008-12-28T00:07:00.002-03:00

It's fun -watch- like we're, aparently, one of the most liers who they'd like to love in their whole life.

2008-12-27T14:17:00.003-03:00

Se busca niña con

zapatos rojos

que pueda cambiar el mundo.

"Se Busca"

2008-12-27T00:06:00.003-03:00

Ella vive recordando, inventando, fingiendo, amando;
los recuerdos son -a veces- fieles historiadores,
pero en ella más que un cuentacuentos, pretenden ser
mártires de su propia realidad,
que no la sueltan;
no lo hacen a pesar de ella ya -cree- que ha soltado.

Medias tintas que se trenzan en escenas borrosas,
no es capás de distinguir qué pasó, qué creyó que fue, y
(tristemente), qué inventó haber pasado.

Ella se castiga por nadar aún en ese mar de acuarelas,
ilustraciones que no venden má$,
que nisiquiera para una buena novela romántica prestarían.

Pero,
a pesar de eso ella los ama.
Ama esos recuerdos, esos sueños,
anhelos que llenaron de vida su ... Vida.
Ama el sentimiento de desesperación que provoca ese nudo en la garganta,
ama la asiedad de ser poseída, y de al mismo tiempo poseer.
Ella,
ama su historia, a pesar de no ser más suya.
Ella,
ella,
ella llora sobre la tumba de fotos envejecidas,
sobre el cadaver del amor olvidado,
sobre la lápida de una pareja al descubierto.

Ella anhela que sus lágrimas secas se evaporen
y se conviertan en pizcas de miel
miel que la hará sentir -otra vez-
porque ya nisiquiera eso hace.

2008-12-26T14:19:00.004-03:00

Hey, niña,
sé que tienes miedo... es natural tenerlo,
pero quizás regresar no es tan malo.
Aún es tiempo para que nuestra historia tenga un final feliz.

Feliz Navidad

2008-12-25T01:16:00.003-03:00

Dejaré de lado la lira, el canto de los sonidos para enviaros un mensaje que más allá de la estética, espero que los haga reflexionar sobre las cosas que dan sentido a nuestra vida, a nuestro diario vivir, a la fuerza que impulsa seguir adelante. No deja de ser un cliché que lo haga en esta fecha que por muchos está "perdida". Digo perdida pues yo también sentí esa pérdida un par de años atrás... Pensaba que mi luto sería para siempre, ya que salir del país de nunca jamás es un paso definitivo -creía- y que lo que me queaba por salvar eran las navidades para mis hijos.
¿Qué es la Navidad? comencé a preguntarme... ¿Por qué todo el mundo regala cosas, en vez de regalarse? Cuando das un regalo, estás reglando amor, estas reglanmdo el tiempo que te tomó comprarlo, o para muchos hacerlo. Estás regalando un silencioso "me acordé de ti", "me importas", "eres especial en mi vida" o a lo mejor "espero que seas feliz, esto es sólo una excusa".
Quiero, sin pelos en la lengua, que vean sus regalos. Tanto los que recibieron como los que dieron, y vuelvan a encontrarle sentido a su navidad.
Nadie va a venir un 25 de Diciembre a hacerles una Navidad con sentido, son USTEDES los que tienen que darle sentido a su navidad, tan sólo respondiéndose esas pregntas.
Hace tiempo no disfrutaba tanto una cena navideña. Hoy tuve una literal "Noche Buena". Mi familia -que me jacto de tener una muy aburrida- fue lo que más amé esta noche, porque el placer de sentir que es mía, que pertenezco por a este aburrimiento, y que eso me llega a entretener me hace sentir la navidad. Conversar y reir, hoy, fue el mayor regalo que me pudieron dar ellos sin saberlo. Con cada risa, descubrí un te quiero, con un abrazo un "jamás estarás sola",y quizás con una sonrisa o una foto un "me importas deveras".
Estimados lectores, los invito a que vivan su navidad. No importa como sea, con tal que uds se apropien de ella y la hagan suya. Son momentos que nos regala la vida para detenernos a pensar justamente en eso. En lo importante que es darse una cena, un ritual tan antiguo como Jesús mismo, que hace parte de nuestra vida, de nuestra historia.
No hagan de su infancia -porque si quieren aún pueden llamarla así- un album de recuerdos freustrados. Uds son dueños de colocar en el album de su vida los hecho que quieran, sólo tienen que descubrirlos porque ahí están...
Por el bien de las futuras generaciones, por favor, no se extravíen en el laberinto de la insencibilidad. Que la cotidianeidad no los domine. Y, especialmente, no pierdan uds el interés por regalase a si mismo y a los demás. No saben lo afortunados que son por el sólo hecho de estar ahí junto a los suyos.

Que pasen una feliz navidad, que la alegría colme sus hogares, que los símbolos cobren vida y signifiquen, y, que la vida se materialice en uds y sientan sientan y...
nunca dejen de sentir.

"La Sociedad de los poetas muertos"

2008-12-16T16:29:00.003-03:00

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a
expresarte, que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo
extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías sí
pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima,
nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra
propia historia.
Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra
continúa: Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre
el hombre.No caigas en el peor de los errores: el silencio. La
mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca tener la vida
por delante. Vívela intensamente, sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con
orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron de
nuestros "poetas muertos", te ayudan a caminar por la
vida.
La sociedad de hoy somos nosotros Los "poetas vivos".
No permitas que la vida pase por ti sin que la
vivas ....

Walt Whitman.

2008-12-15T01:16:00.005-03:00

La vida es un volcán de pasiones, volcán que dispara relámpagos nínficos a cada segundo. Depende de nosotros ser tocados por este rayo divino, ya que según los Dioses griegos, las musas andan bailando por doquier, ansiosas de ser poseídas por alguien.
Cuando una gota de lava apasionada roza tu pluma, pincel o cómo quieras llamarle, se conjugan los ingredientes perfectos para un Elixer digno de ser llamado Mágico.
Digo mágico, porque como muy bien diría un Merlín contemporáneo, dejamos de lado cualquier tipo de lenguaje significante, para sumergirnos en un océano volcánico misterioso, único e incomprensiblemente percibible, que nos atravieza una daga de armonía y placer daidificando lo que haya sido que nos causó semejante adicción.

Hoy fue un día de como aquellos, en el que Zeus lo privilegió con su daga plateada, dejándolo impávido, inmóvil y placenteramente encantado con la vida misma.
Resulta que, nuestras bellas musas griegas, no dejan de bailarle al compáz del viento a nuestro pobre artista, que poseído -en vez de poseer- no dejan que el regalo volcánico se enfríe en su alma, provocando sólo una tormentosa carrera de palabras, colores, manchas y rimas.

Esperamos que nuestro protagonista sea capás de tomar a su musa y hacerla suya, porque sólo de éste modo será que logrará obtener algo más que un simple bosquejo de lo que sería un Elixer mortal.

2008-10-06T20:03:00.002-04:00

Aún creo en los cuentos de hadas
en la magia
en los príncipes y princesas.

Plática 1

2008-10-03T20:06:00.002-04:00

A nosotros los jóvenes nos encanta hablar sobre la vida. Escribimos tesis y tejemos verdades. No diré jamás que son mentiras, por mucho que crea que lo son algunas veces, porque.. ¿Quién me asegura que, en algún mundo o universo propio de cada ser, no lo sea? Cuando la energía nos llena y hace vibrar nuestro cuerpo, erizando cada vello que en este duerme, soñamos, nos proyectamos, volamos, creemos... vivímos. En ese momento es cuando más hilo gastamos para nuestro gran telar. Somos almas jóvenes que hacemos honor a lo que dicen sobre nosotros nuestros ancestros: creémos que ya todo lo sabemos; por eso escribimos. Queremos que todos compartan nuestra verdad, y la sientan propia. Amamos cuando otra alma se reconoce en la nuestra y recinén nos sentimos satisfechos con nuestra obra. Ha sido tan duro el camino que hemos recorrido - respondiéndonos preguntas que sólo los grandes lograron contestar, y luego de encontrar un fin, nos damos cuenta que estamos pizando sobre niebla nuevamente... todo se desase dentro de nuestro gran intento de comprender, de comprendernos a nosotros y al mundo que transformamos cada día. Como decía; nos esforzamos tanto intententando entrar al alma de la vida y extraer todo el zumo que podamos, que cuando lo logramos, necesitamos que esa sea la única verdad, porque de lo contrario, tendríamos que armar más y más puzles, haciendo incomprendible una vida que -creo- es casi incomprendible. ¿Por qué? Porque cada día cambia esa verdad, se transforma y muta con las eras, con los años.. y con cada segundo. Hay mil verdades si es necesario, para que ser que quiera buscar su verdad. Aquí, donde somos, se unen éstas, se mezclan y se cuelan, y por fin, por fin ahí obtenemos una gran, grandiosa y grandilocuente verdad, que, lamentablemente se nos es ajena... ¡¿Por qué?! Pues no es ni mia ni tuya.. es nuestra. Cuando logremos entender eso... habremos dado el primer paso para saber qué es la vida... Pues créanme que ahora, no sabemos anda..

¿Y por qué hay que saberla para ser feliz?
Si nos detuvieramos un segundo a sentirla -porque ríe dentro de nosotros- nos daríamos cuenta que no es ajena, para nada... Lo que pasa es que somos nosotros -las almas jóvenes- quienes la alejamos de nuestra conciencia en épocas de antaño, y que ahora, la buscamos con desesperación... Nos hemos cegado voluntariamente, mas sin saberlo.
Mira que no es tan difícil sentir... es sólo cosa de práctica.

PD: No os habéis dado cuenta que esta es mi verdad, y podría ser tan falsa como la vuestra, mas es tal mi convicción de alma jóven, que vivo de ella y la hago mía. Estaría muy complacida de que la sintierais vuestra, aunque vano anhelo sería, ya que vosotros teneís la propia, y como dije, nisiquiera ahí sería única. Necesitamos hacerla una.
Ahora...

¿Cuál es tu verdad?

Nuevas Acuarelas

2008-08-31T21:11:00.005-04:00

Que extraño es verte ya, con ojos gélidos, carentes de sol. Había olvidado cómo se sentía no sentir y mucho menos sentirte.
Me siento una extrangera en esta nueva vida, mas que he anhelado tanto residir. ¡Pensar que no soy ni más extraña ahora, que en mi añorado Nunca Jamás!
Ni siquiera recuerdos paganos intentan esquivar más mi blindado corazón... Sólo conviven mis diminutos soldados con fantasmas que buscan un hogar.
Han pasado mil años, mil años que expulsaron del paraíso el cosquilleo recurrente y el nerviosismo infaltil. ¡Mil años! Mil años son capaces de fundir recuerdos y convertilos en experiencias tardías, nulas e insensibles. Insensiblemente irreconocibles. Pues es así com están; ajenas.
Mas quijote siente que ha extraviado un pedazo de su montura. Esa pequeña pieza de hojalata, que sólo conservaba como ruta a Nunca Jamás, quedó hundida entre molinos, montes y pasajes de España, ¡Pensando quizás qué cosas!
Dudo que el de la Mancha lo encuentre algún día y sea capás de acariciarlo como antaño, volviendo a contemplar acuarelas rotas.
Pero éste no sabe que hay alguien pintando nuevos ríos y soles para él. Ni mucho menos se imagina la escultura de risas que está modelando; con decirte que no deja de sonreir. Al Quijote de la Mancha lo espera una galería entera de esperanzas y sueños, con su nombre escrito en el portal, especialmente montado para él.
Esperemos que nuestro protagonista no se pierda entre espejismos, que no tropiece con ogros ni mucho menos con esfinges, ya que le gustaría tanto entrar a aquel mundo tapizado de colores, que hasta en la más simple trampa es capás de tropezar.

Suerte, querido Caballero.

Este temita ya aburre...

2008-06-23T23:20:00.000-04:00

...¿no?

Sí, a veces, gracias.

2008-06-21T19:28:00.003-04:00

Te regalo un gran gracias
un te extraño -a veces-
algunos te quiero -aún-
aunque muchos más fuiste y eres importante.
Un par de besos con sabor a amistad
y uno que otro con la fragancia de antaño.
Quiero obsequiarte un pedacito de recuerdos,
para que no olvides
eso que yo jamás olvidaré;
mas no lo haré -no porque seas inolvidable- sino que
será simplemente por lo bello que fue.
Me gustaría que sintieras cuánto quiero yo, que tú sepas,
la falta que no me haces, pero que a pesar de eso,
no quiero que me hagas.
Ya no vivo de recuerdos, ahora vivo simplemente;
pero quiero vivir sabiendo que estás tú
dentro de algún cajón en mi desordenada vida.
¿Entiendes?
No quiero que salgas de aquí, te extrañaría demasiado.
Quédate -por mientras- en este limbo -ahora eterno- ;
para que cuando sea posible
te pueda ir a buscar así tú entrar nuevamente en el ahora de mi vida;
pero -por favor- hazme sentir que sí quieres guardarte
-tú, tus recuerdos y los mios, tu vida y anhelos- porque
lo que me carcome no es -ya- la ausencia de tu carne,
más bien el vacío de tu alma.
Creo que algún día entenderás, sabrás y quizás sentirás
mi forma de amar...

Por ahora me conformo con un estoy aquí.

Dictadura

2008-05-28T21:54:00.004-04:00

Sí
Otra vez en los paneles.
¿Por qué se preguntarán?
Estoy de visita en un país que me inspira... Estoy de visita en una dictadura.
En un país que aún es capás de... estrujarme el corazón.
Y... Es tan... agudo el dolor de un corazón.
Sí, te duele enserio, hermana. No es un simple cliché que escribimos los amantes a las letras.
Cuando decimos que nos parten el alma, va enserio.
Algunos pueden pensar;
"Entonces, cuántos corazónes tienen los artistas, que siempre que los cubre el manto lúgubre se les razga alma"
Muchos, te respondo.
Por eso somos artistas.
Somos capaces de hacer aparecer, o de otorgar, un alma diferente a casa cosa, cada lugar, cada persona...
Por donde pasamos no dejamos huellas, lanzamos vida.
Bautizamos cada cosa y así la hacemos parte de nosotros.
Ahora yo te pregunto:
¿Si por cada paso que damos, dejamos una vida -un corazón-, puedes imaginarte cuántos son los corazones que están dispersos por el mundo entero, vulnerables a ser razgados?
¡Sólo las estrellas se le comparan!

Ahora ¿Entienden por qué se me ha vuelto a depedazar el alma? ¡Y no un alma nueva! Un corazón que he regalado una y otra vez... ¡Y siempre termina del mismo modo!
Si bien sabía que este último que obsequié ya estaba trizado;
hoy por fin se ha hecho polvo.

Sí, vivo en dictadura,
una dictadura de recuerdos maltrechos.

Báilame al agua

2008-05-07T17:31:00.000-04:00

"Báilame el agua. Úntame de amor y de otras fragancias de tu jardín secreto. Sácame de quicio, hazme sufrir... Ponme a secar como un trapo mojado. Lléname de vida, líbrame de mi estigma. Llámame tonto. Olvida todo lo que haya podido decirte hasta ahora. No me arrastres, no me asustes. Vete lejos...pero no sueltes mi mano. Empecemos de nuevo. Toca mis ojos, nota la textura del calor. ¿Por cuánto te vendes? Píllate los dedos y deja que te invite a un café. Caliente claro. Y sin azúcar... sin aliento".
[Película]

Tomen nota

2008-04-29T10:26:00.001-04:00

"No soy honesto. Y de un hombre que no es honesto, sólo se puede esperar que no sea honesto. Honestamnte, es con los honestos con los que hay que tener cuidado, por que nunca puedes preveer cuando harán algo extraordinariamente absurdo".

Jack Sparrow / Piratas del Caribe

Soy drogadicta

2008-04-19T21:53:00.005-04:00

Yo sólo puedo crear cuando estoy drogada, pues,

soy una adicta a la alegría prensada,
a los pitos de sueños y
enferma por los cigarros con sabor a pasión.
Me inyecto amor todos los días,
tomo narcóticos de vida
y
me fumo toda, pero toda la fuerza del sol.

Recién ahí puedo crear.

2008-04-14T09:26:00.001-04:00

A veces te evocas en arcadas de nostalgia, pero creo que no eres más que eso...
...Un leve dolor de estómago.

¿Saben qué...?

2008-04-09T19:44:00.002-04:00

El mejor regalo que pueden hacerce a ustedes mismos es amarse y sentirse merecedores de todas las alegrías del mundo.
=D

2008-04-09T19:16:00.002-04:00

Goo Goo Dolls - Iris
I just don't wanna miss you tonight.

[You already missed him]
[And, are you sure that is him who you really want?]

2008-04-08T13:09:00.004-04:00

Lo único malo de todo esto es, que cuando ya no me guste más el cuadro que cuelga de mi alma, cuando las pinceladas que tanto transmitían y la textura que me hacía querer tocarlo sean indiferntes a mis sentidos; necesitaré viajar en busca de otra caja de ilusiones, de otro baúl de sueños y una gran, pero gran maleta de esperanzas. Porque, este cuadro se está cayendo; puedo ver como sus dedos ocre luchan por sejetarse a mi corazón, pero el peso de la pintura es tal, que no aguantará mucho más, bajándo como peso muerto hasta el fondo de mi ser.
Por eso necesitaré llenar la pared que, tú, obra, dejaste en mi muralla violeta.

Aviso de Utilidad Pública

2008-04-07T19:32:00.005-04:00

"Los artistas mienten para decir la verdad, mientras que los políticos mienten para ocultarla"

¡Oye! Te estoy mintiendo.

Todo el mundo sabe que este aviso no es público, sino para ti, aunque ponga que es para todos.
Todos sabemos que los libros no son libros,
ni los reyes, reyes.
Y, todos sabemos -también-, que no se encontrará el pueblo con el mismo libro en su próxima edición.

PD (la letra chica): el pueblo no es realmente un pueblo, ni la edición una edición... Te mentí otra vez. JÁ!!
PD 2: Se sugiere leer entradas antiguas para una mayor comprensión.

[Sí, llamame de vil mentirosa, porque me lo merezco. No dejo de hablarte en metáforas, es obvio que tu mente terrenal es incapaz de ver la verdad en ello... Menos -aún- de sentirla.
Sí -para ti- seré una mentirosa.]

2008-04-07T17:08:00.008-04:00

Ya no quiero ser tu Don Quijote... ya no.

Los molinos ya no son monstruos,

el rocín un fino corcel

ni -mucho menos- la labradora una gran doncella.

No, ya no quiero ser tu Don Quijote... ya no.

Tregua de libros

2008-04-07T08:30:00.006-04:00

Al final no somos capaces de dejar un libro -ya leido una y mil veces- porque más que amar a los personajes, nos hemos encariñado con la historia, su trama y recovijos.

Más que querer que el protagonista viva, sentimos que no podemos vivir sin saber qué ha pasado en su aburrida existencia literaria, en los miles de enrredos y pasillos escondidos.

Es por eso que no había podido dejar mi libro. Bueno, por lo menos lo estoy intentando.
Ahora espero a ver qué best-seller me ofrecerá la librería más cercana.

Su real majestad.

2008-04-01T09:44:00.007-04:00

Por fin siento que ese nudo -Poderoso, gran Señor de mi cielo y de mi tierra- se está diluyendo, se está apaciguando, se está... mueriendo.
Su señorío -al fin- está acabando. No sin angustia por su incierto paradero, mas con una tranquilidad y paz que mi recuerdo ya había olvidado.
Qué pena que su longo reinado haya culminado en esto, siendo que podría haber tenido una memorable despedida -pero su pueblo no lo permitió y el Rey insuficiente hizo para salvar brillante final-.
El Soberano partió sin rumbo... sin pueblo.
Ya no tiene el apoyo de los plebeyos -y mucho menos de los nobles-. Carece de motivos para reinar , no recuerda que su poder viene del pueblo, del amante. Su corona perdió el diamante que la hacía única y especial. Se manchó el oro y pasó a ser sólo plata.
El pueblo -como siempre ingenuo- lo recordará como un buen gobernante de su historia popular. Los niños -tal vez- lo reconocerán en el pasaje de alguna leyenda que sus abuelas les narrarán antes de dormir, pero no será más que eso... Simple leyenda.
Puede que vuelva a reinar este extrangero Soberano, pues el pueblo -en su mezcla de ingenuidad, alzaimer y mucha, pero mucha poca cordura- podría volver a venerarte; pero ¡Hey! Pocos cuentos hablan de eso.

El pueblo ya no lo siente -o cree no hacerlo-.

2008-03-25T11:30:00.001-03:00

"Juguemos como si no tuviéramos nada que perder"
Ocean's Eleven

2008-03-22T18:50:00.004-03:00

Sí, me pueden llamar esclava de los Ideales perdidos,
pues jamás lograría ser feliz sin ir en su persecusión.
Sí, pueden llamarme lastre de la Pasión,
porque no he logrado safarme de ella, ni lo lograría, haga lo que haga.
Y por supuesto, llámenme adicta de los Sueños,
ya que sin ellos mi angustia no tendría fin.

Pero -por favor- si lo van hacer, no olviden -también- recordar que no hay Vida más rica que la que está coloreada por esos Sueños que nos invitan a seguir, ni Vida -de nuevo- más sabrosa que aquella que es guiada -más allá de lo que quieras o no, si no de lo que para ti es correcto o no- por tus majestuosos Ideales. Y -finalmente- no hay VIDA más exquicita, emocionante y placenteramente feliz que aquella que está sustentada por la Pasión con la que vives -nuevamente-.

Así, que si van a adjudicarme cualquiera de estos personajes, créanme, que sería la mujer más feliz y orgullosa del mundo entero. Porque, señores, sin ésto, no seria quién soy. Porque, damas, la vida es una sola y estos ingredientes conjugados son el éxtasis de cualquier sentimiento que haga -hoy- parte de su historia.

Los invito, pues, a llenar su vida con Ideales, Sueños y mucha, pero mucha Pasión. Quizás algún día estén igual de orgullosos que yo al decir que -a pesar de ser hijos de una generación carente de ésto- ustedes los gritan, de ustedes brotan, con ustedes -amigos- crecen.

Soy una mujer apasionada.
Vivo de la Pasión...
Sueño con pasión, escribo con ella, pinto, río, siento...
Amo con pasión.
Al fin y al cabo... creo ser una artista ¿No? No puedo esperar menos.

Queridos lectores, creo que está demás decir que dicha Pasión está lejos de ser aquella asociada con la lujuria. Sí, la lujuria es una parte hermosa de este tan grande concepto, pero es mucho más... Está a año luz de ser sólo lujuria.

Para terminar, os regalo un consejo:
Tengais cuidado con las personas apasionadas, ya que cuando creen, sienten y aman firmemente en algo o alguien, son seres incapaces de desistir, abandonar y desamar aquello que tienen entre ceja y ceja.

PD: Sí, teneis cuidado conmigo también,
porque -sí- no desistiré. Pero sentios complacido, no todos pueden decir que yo lo tengo entre ceja y ceja.

2008-03-21T19:46:00.007-03:00

Necesito agotar hasta la última gota de inspiración que tu ensamble convoca,
aprovechar la levadura que hace crecer mi poesía y ver cómo se cocina todo el arte que mi cuerpo concibe;
pues,
algo productivo tengo que sacar de todo esto.
No amo sentir en vano.

¿No crees?

Si no eres tú el que me lee... Que sea otro,
pero -ten claro- cuánta alegría me daría saber que eres tú quien lo hace

y lo entiende, claro.

Sshttttt...

2008-03-21T17:03:00.008-03:00

Calla.
Mírame como sueles hacerlo.
Grítame en silencio esas ganas incontrolables que tienes de darme un beso
y así,
podré abrazar tus labios con aquello que -yo sé- eres capás de desifrar,
porque, si no lo haces de una vez...

...lo haré yo.
¿A caso no te das cuenta que muero de ganas?

2008-03-21T16:46:00.008-03:00

Algún día no reconoceré más el nudo que tiñe hoy este agridulce llamado amor.
Simplemente será un retazo más de mi tan dulce llamada vida.
Por más que sea el -hoy único- martirio que cantas a mi mundo.

Dudo que tu piel sea la que reconozcan como suya mis sentidos,
aunque esos dulces -y a veces amargos- sonetos que perforas en mi mente
no serán mudos a estos -tan acostumbrados- oídos, impermeables al mundo,
mas jamás sordos a ti.

2008-03-20T12:39:00.001-03:00

Odio quererte como te quiero!

2008-03-18T18:49:00.000-03:00

¡Hey!

2008-03-17T20:55:00.003-03:00

DESCARADA

2008-03-15T21:57:00.000-03:00

Weón, soy la mina más feliz del mundo.

-¿Por qué? - Pregunta el niño.
-¿Por qué no? - Le respondió la fantasma. Y dándose vuelta con una carcajada ingenua, lo dejó perplejo viendo cómo desaparecía su contorno etéreo tras el muro; viendo, cómo dejaba una huella invisible de su inmensa alegría.

2008-03-14T17:40:00.003-03:00

Sin quererlo eres el peor -y más caro- combustible.

2008-03-13T22:55:00.001-03:00

Es un arte que transpasa los sentidos.
O -mejor aún- los conjuga todos de tal manera que ya no percibimos si éste nos balea con su metralladora directo a la sien, los ojos, oídos, tacto
o
corazón.

¿Pero quién dice que no lo hace todo a la vez?

2008-03-13T22:32:00.004-03:00

corro, corro, corro, corro

Crash!
crash !
y
Crash !

Me levanto y
sigo

corriendocorriendocorriendocorriendocorriendo

Everything's gonna be alright

2008-03-11T12:18:00.000-03:00

Oye Carolina,

2008-03-11T11:44:00.004-03:00

¿Quién chucha te mandó a meterte en semejante embrollo?
Já! Ahora apechuga.
Já!

¿Mi lado B?

2008-03-11T11:37:00.001-03:00

Son estos instintos biológicos lo que me hacen creer que aún sigues dentro de mi, pero mi cerebro -también biológico- me obliga a creer que debes salir de ahí...
Entonces,

¿Quién entiende la biología?
Por eso soy Humanista.

2008-03-10T15:05:00.000-03:00

This shit is over.
No, no,
This shit should be over.

Un Barba Azul cualquiera

2008-03-09T12:12:00.000-03:00

Y estás otra vez sumergiéndote en sus recuerdos... nadando por sus venas y esculpiendo su presente.
Le cuesta creer al Capitán que tienes que abandonar el buque
porque, quién sabe si estarás en su próximo viaje; Galápagos, Indiana o Bermudas.
A veces te lanza un ancla... Sí, la misma ancla que creyó haber amarrado al fin.
Tú se la devuelves, pero aún así la embarcación sigue sin avanzar.
Dejó de ser tu culpa,
es el Capitán quien no puede cortar la soga que te ata a su vida.
Es el Capitán quien, con miedo, no controla el timón
y sigues, tú océano,
volcando su buque, rompiéndo sus tablas y mojando sus velas.

2008-03-09T11:42:00.000-03:00

Has trenzado mi pecho tan fuerte, estucado mi vientre y penetrado mi mente hasta los cajones más escondidos, que ni siquiera tu no puedo tragar ya.
Espero que el diluyente que avanza a un paso inalterable despeje mi gargante de una vez, y así, beber vida otra vez.
No quiero convertirme en pantano.

2008-03-08T23:04:00.002-03:00

Eres la canción más mentirosa que mi cuerpo ha escuchado.

Protesta Pacífica

2008-03-08T09:39:00.000-03:00

Siempre me ha llamado la atención la gente que no come carne en defensa de los animales, o no compra tal o tal producto en defensa a la naturaleza.
¿Pero quién no ve canales en defensa de nuestra seguridad intelcto-cultural? Porque, realmente estamos siendo, día a día, atrofiados por esta gran masa comunicacional que nos come y consume, no tan sólo nuestro (hoy en día llamado "valioso") tiempo, sino que también nuestro potencial intelectual, a una velocidad impresionante.
Yo no tengo nada contra los programas de entretención. Creo que a veces es necesario que la gente se distraiga con la prensa rosada o amarilla, pero esto en Chile se está convirtiendo en un abuso. De 50 posibles programas, a lo más 10 tienen un fin educativo (y creo que estoy casi incluyendo los informativos para que la cifra no dé tanta pena). Después el gobierno y los mismos televidentes reclaman: "Wow! La educación en Chile es mala", "Mi hijo lo único que hace es hablar garabátos y tonteras", o se pregunta "¿Dios mio, qué está pasando en Chile?" de forma extrañada.
¡Ésto está pasando! Los chilenos se alimentan día tras día sólo de programas faranduleros o con 0 contenido. Tampoco pretendo que lo único que se asista sean programas culturales, simplemente que dé más espacio a la cultura en nuestras familias. No digo que sea en amor al arte ni a la cultura misma, sino por amor a nuestra gente, que si sigue inmersa en esta burbuja televisiva-nacional, terminará tonto.
Sí, TONTO... Porque en Chile, la televisión crea tontos. Es tan básico el lenguaje y la trama con que se diseñan los programas o se tocan los temas que las personas terminan sólo pensando en eso o piensan con ese esquema... Enanísimo.

Este último tiempo (casi un año) los canales nacionales, por ende, la televisión chilena, me da asco.
Después de 4 años, por fin he logrado entender el porqué mi mamá dejó de comer carne... y porqué hace un año ya no veo tele.

2008-03-06T23:14:00.001-03:00

¡Hasta que lograste exprimirme!

Quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero ...

2008-01-11T01:20:00.000-03:00

Quiero eso que me hace sentir
quiero eso que me hace vivir
quiero eso que me hace vibrar, estremecerme
sentir que voy a morir.
Quiero sentirme vulnerable
latente y viva.
Quiero soñar despierta, lanzárme al vacío
y sentirme cogida...
Quiero sentir sed de esa miel,
jarabe, pósima.
Quiero caer, caer, caer y caer.
Quiero eso que me hace explotar,
gritar y vivir.
Quiero aquello que abraza y no suelta
que pega y no daña
que entra y no sale.
Quiero sentirlo dentro, que me recorra y me conozca.
Quiero sentirlo mío, mío y solamente mío;
mas
no sin ser sentida, vivida, besada y cogida.
Quiero bañarme en tu espuma
fundirme con tu ritmo danzante
y clavarme tu daga punzante.
Quiero quiero quiero
y
no dejo
de quererte.

2008-01-01T17:50:00.000-03:00

Es ahora cuando el niño se sienta en su cuarto y lo único que es capás de hacer es observar idamente su alrededor. Las ventanas ya no son ventanas, sino un horizonte interminable que muestra un páramo de retos; el techo, que hace mucho tiempo dejó de serlo, muestra un cielo estrellado que ya se había apoderado de aquel panal de esperanzas.
Él sigue ahí... sólo es capás de mirar, pues cuando se proponga a reaccionar, lo primero que hará será empacar de a poco sus sueños y guardalos en un saquito de cuero, cosa que la vida sea incapás de romperlo y dejar escapar la magia que ahi guarda. Luego tomará una vieja alcancía que guarda debajo de la cama, la romperá y así recuperará toda la perseverancia que ha estado guardando hasta ese momento, ya que sabe que la necesitará más que nunca en este viaje. Finalmente se colgará en el cuello un diadema, regalo de su abuela, bisabuela y tatarabuela. El diadema será lo más importante, pues lo dotará de valor cuando sienta la montaña es más grande que él y le dará el apoyo que un niño, como él, necesita para seguir...
Mas, por en cuanto, seguirá mirando las paredes intangibles de su habiatación, pintadas con paisajes de cuentos y decorada con estrellas multicolores, pues aún no ha abrazado el viaje de su vida, el viaje que lo obligará a soltar.

2007-12-18T21:59:00.000-03:00

Con un arado raspa mis vestidos y con una pala escarva mi vientre,

mas,
tu fantasma desvaluado continua escurriéndose por mis escotes y trepando debajo de mis faldas.

2007-12-16T01:05:00.000-03:00

Estrújame el corazón y que sea la sangre sólo tenstigo de tus besos.
Amárramelo y deja que sean sus llantos únicos parteros de mis recuerdos.
Y cuando ya esté lácio como papel, podrás doblarlo suavemente y guardarlo en el bolsillo izquierdo de tu camiza.

Huellas

2007-12-05T13:06:00.000-03:00

Corre, corre, corre, corre. Escapa, hulle, enfrenta.

Chilla, riñe, llora,
sécate.

Aunque sientas que te carcome tus entrañas... Porque sí, te las come, deshace, mezcla y combina. Tu interior deja de ser, pues el soplo que entra por tus pupilas es veneno para ti. ¿Veneno, dijste?
¡Pues claro! Qué más podría ser si no, el único huracán capás de estremecerte, de hacerte vibrar y sentir. Al principio parece vid, mas a los segundos es amargo, agrio y sofocante. Te hiela y te fecunda. Se duerme, y queda ahí, sinlencioso, tímido y sereno; pero al segundo salta y te coje.
Es eso, entonces, lo que le asusta, señor.
Ese placer placenteramente pasajero. He ahí el miedo, en lo pasajero, en lo etéreo y en lo vanal. El peor de sus miedos, caballero, la... intrasendencia. ¿Intrasendencia dijo? Sí amigo. Es el ser pero no ser... Ser alguien sólo por un instante, o más bien, sentirte y hacerle sentir al otro sólo por un instante. El no perdurar, no dejar huellas ni rastros, carecer de vestigios y recuerdos. ¡Es más! Vivir sólo en tu recuerdo.

Es por eso que

Chilla, riñe, llora,
sécate.

Corre, corre, corre, corre. Escapa, hulle, EFRENTA.

2007-11-27T23:56:00.000-03:00

Es una carrera entre letras y comas, que se tropiezan, atorándose ahí dentro, impidiendo la salida de algo coherente.

Melodías Cotidianas

2007-11-20T09:19:00.000-03:00

Un soneto clásico, de los grandes, ambienta el trajín santiaguino. El ritmo que va estremeciendo el corazón de la gente apresurada se percata que ninguno de éstos presta oídos a su belleza; comienza a correr. Nota tras nota intenta llamar la atención de un público ausente enceguecido por el tiempo.
Puedo callar y muy pocos notarán mi silencio, piensa el músico que, sin saberlo, es parte del paisaje del Metro.

¿Otra melodía? Otro clásico.
Mas, con y sin percibirlo, será otra melodía olvidada por los muchos transeúntes que, hijos del tiempo, no sienten como aquella nota, que creen ya parte obvia de la cotidianeidad, es su aliento diario, es el alma que los incita a trabajar día a día, es la cuota de humanización que tienen en sus vidas.
Bah! Querida Melodía, no te extingas, porfavor, pues siempre habrá alguien que detenga su tiempo para sentirte, para darte entrada a su corazón, para, que con tus notras graves hagas vibrar su piel, y con las agudas crees el éxtasis en sus pupilas perdidas.
Oh! Melodía olvidada, abrázame y límpiame y afírmame y vitalízame y... Siénteme.
Oh! Musa perdida, te he hallado... O me has encontrado, como prefieras. Sea cual sea el caso, no me sueltes más. Sigue cobijando e intentado abrazar al sin fin de seres que escuchas, mas no oyen la vida que fluye por tus notas, pues te repito, no faltará quien alabe tu arte por el sentir.

Hay veces...

2007-11-08T22:30:00.000-03:00

...en que solemos olvidar un poco de dónde somos y qué es lo que somos; a dónde pertenecemos. Hay veces en que solemos perder el rumbo, se nubla nuestra visión de las cosas. Hay veces, también, en las que a nuestro corazón lo asecha el escalosfríos, se entumece, tirita. Son veces en las cuales es imposible comprender, analizar; o a lo mejor, ese manto gris del que creemos sentirnos cobijados es, tan sólo, producto de la contante manía de pensar. A lo mejor, hay veces, en que se nos olvida sentir. Cómo sentir sin caer. A lo mejor es una parte del ser, del vivir, del... ser -otra vez-. Jugamos a ser fuertes, nos divertimos siendo los protagonistas de nuestras vidas, de nuestras existencias... ¿Pero no es eso lo que todos pretendemos? ¿No es acaso eso, precisamente, para lo que hemos nacido? Pero Wow! Nos sorprendemos al darnos cuenta el desgaste que todo ese esfuerzo crea en nuestro ser, nos da miedo enfrentarnos al surco que palpamos en nuestra alma... ¿De dónde saliste? -le preguntamos a ese cráter invisible-, pero olvidamos, también, que sólo nosotros sabemos la respuesta. ¡Sorpresa querida Yo! Lo has sabido todo este tiempo, pero qué venda te has puesto para no ver tu propia escencia; cuán inmeso fue el miedo que colmó tus sueños y atrapó tu ser para obviarme de esa forma, querida. ¿Se te olvida que no podemos vivir sin la otra? ¿Olvidas, acaso, también, que tú sin mi, dejas de ser tú?

-Vuelve al retoño, querida, vuelve.... Regresa con tu mantita, cobíjate bajo su manto, cobíjate... -dijo el alma- Llora, amor... Llora.

Y comenzó a llorar... y comenzó a sentir. Fue ahí, en ese segundo, minuto, instante, tiempo, cuando retornó el fénix. Fue ahi, también, el inicio de su camino.

- ¡Cuánto tiempo me has tenido aquí! ¡Qué tan difícil se te era mostrarme! -el alma seguía- ¡Claro! Ahora lloras... -Ya no era la misma alma, inocente la que hablaba, algo había cambiado- ¿Pero por qué te detienes? ¿Me quieres seguir obviando? ¿A caso no has entendido que no he sentido? ¿Te carcome, acaso, tu maquinaria manía de apretarme aquí dentro, de empujarme y azotarme, de moldearme de... comerme?

De su cuerpo brotaban, incontrolablemente, burbujas, lágrimas, amor, tiempo, espera, penas, alegrías. Era su cuerpo ahora, el que vomitaba vida.
¡Pero qué momento mágico aquel! Fueron, sólo las estrellas, testigos de dicho espectáculo. Espectáculo que conjuga la escencia de la vida, que mezcla y condensa, conceptos y verdades.

Epílogo:
Su alma, esa noche, soñó consigo misma. Su ser, esa noche, se reecontró con una antigua amiga, que, un día, en un juego como otros, se enrredaron en un laberinto, terminando en sueños paralelos. Su Escencia, en ese instante, nació otra vez.

Ayer quise ser historia...

2007-10-24T22:14:00.001-03:00

...Pero hoy pasé a ser leyenda.

Fundación Nocedal

2007-09-30T15:58:00.001-04:00

LA INÉDITA EXPERIENCIA DE LOS COLEGIOS "NOCEDAL"
El milagro de El Castillo

En una zona olvidada de Santiago, el establecimiento ligado al Opus Dei ha tenido un desempeño que supera con creces el promedio nacional. el doble de matemáticas y castellano que el programa oficial, mucho deporte y profesores de tiempo completo explican parte de la exitosa fórmula que se replicará en otras comunas.

Por Luis Miranda V.

Avenida Primavera, población El Castillo, comuna de La Pintana. La calle es larga y está pavimentada solamente en una vía. La otra es una franja de tierra ocupada por basura que se viene a botar en camionadas desde todas partes de Santiago. La ciudad, de hecho, no se ve, no se escucha, no se huele.
Como si se tratara de un insulto, la calle sólo hiede a basura.Pero al otro lado del asfalto, en medio de unos terrenos destinados a la plantación de hortalizas, hace más de 10 años que existe un enorme edificio de excelente diseño y construcción. Cuando comenzaron las obras, los pobladores miraban extrañados e incrédulos, no sabían si allí se levantaría un supermercado o un mall. Pero ni uno ni lo otro calzaba en sus expectativas. "De repente supimos que era un colegio y la gente entendía menos. Un colegio tan grande y bonito acá era una fantasía", recuerda Pedro Álvarez, 17 años, quien vive cerca del colegio.Se trataba del Nocedal, gran infraestructura, varios pisos, canchas, patios interiores enormes y bien iluminados, enseñanza de excelencia, formación técnico profesional.
En 1996, entraron los primeros alumnos. Luego vino el colegio de niñas Almendral, en 1999, ubicado a unos 100 metros. Y más tarde el edificio "Comunidad Familia", que capacita laboral, sicológica y socialmente a los padres, abuelos o tíos de quienes estudian allí."No hacemos nada especial ni extraordinario", explica Miguel Arce, director del Nocedal. "Tenemos que trabajar hombro a hombro con los padres, porque allí parte la educación. A pesar de que ellos puedan ser analfabetos o semianalfabetos, es muy importante su presencia en el proceso educativo de sus hijos. Lo otro es la entrega de los profesores, y la ilusión que muestran en este proyecto".
Los muchachos empezaron a crecer junto al colegio. Algunos siguieron, otros decidieron marcharse. Con los años el establecimiento se hizo parte del paisaje. Avenida Primavera ya no fue sinónimo de basura o una calle a medio terminar. Ahora es la calle de los colegios de mejor rendimiento promedio de La Pintana.

EL OASIS DE OPORTUNIDADES

Para entrar a Nocedal o Almendral el requisito es vivir en La Pintana y acreditar una situación económica baja. Los niños, explica Arce, rinden una prueba de habilidades en lenguaje y matemáticas, "para decidir entre dos alumnos de iguales condiciones". Hay más de 1.600 alumnos en ambos colegios. La jornada se inicia a las 8:30 y termina a las 17, y aumenta hasta las 18:30 en tercero y cuarto medio. El horario busca disminuir el tiempo de ocio en la calle, reemplazándolo por el doble de clases de matemáticas y castellano que tiene el programa oficial. Incluso, salen con sus tareas hechas, porque en sus casas no tienen las comodidades necesarias.

"Creemos que todos los niños deben tener acceso a una educación de calidad", dice María Paz Montero, directora de proyectos de la Fundación Nocedal, de donde dependen los colegios. "Pero esta excelencia va acompañada de formación humana, inspirada en los valores cristianos, entregados en este caso por sacerdotes del Opus Dei. Una vez que salga la primera generación de niñas, que será este año, intentaremos replicar la experiencia en otro lugares".
También se enseña inglés técnico desde primero básico hasta cuatro medio. Y hay talleres de tenis, fútbol, atletismo, lectura, música, teatro y computación. Desde primero medio reciben una formación técnica en electricidad industrial, electrónica y comunicaciones –en el caso de los hombres– y de salud en las mujeres.
Nocedal tiene una bilioteca con más de cuatro mil libros y, según la dirección, la idea es que los niños lean 18 textos promedio al año.Ambos colegios son gratis y sólo se pagan los útiles escolares y cuotas de centro de padres.

Durante 2006, Nocedal y Almendral contaron con un presupuesto de 1.580 millones de pesos, entregados por el Estado (40 por ciento) y donaciones de privados (60 por ciento). En enseñanza básica, la cantidad de alumnos es de 40 por curso, promedio que baja a 28 en media. La explicación es que en básica se reponen los cupos de quienes desertan. No así en media.Una clave del éxito es el alto nivel de sus profesores (43 por colegio), la mayoría con postítulos en educación.Tanto Nocedal como Almendral hayan obtenido el mejor puntaje en su categoría (socioeconomica baja) en el Simce 2006, alcanzando resultados que lo sitúan al nivel de los establecimientos de altos ingresos.

En castellano, por ejemplo, el Nocedal sacó dos puntos más que el promedio del grupo medio-alto y alto.Harold Potter es ingeniero en ejecución eléctrica de la Usach. Trabajaba en una empresa, hasta que un compañero le comentó que el colegio Nocedal necesitaba un profesor experto en un ramo técnico, por unas cuantas horas. Hoy está a cargo de un curso. "Es muy emocionante ayudar a los niños a salir del lugar donde están. No del sitio físico, sino que sacarlos del ambiente en que irremediablemente caerán si no tienen buena formación. El trabajo de nosotros es ayudarlos de la mejor manera posible. Este lugar es una isla, una especie de oasis en un lugar tan desierto de oportunidades", dice Potter.

EL DURO PRECIO POR UNA MEJOR EDUCACIÓN

De avenida Primavera, hacia el norte, surge un interminable número de pasajes. En cada esquina grupos de jóvenes están de pie o sentados esperando a que pase nada. Hay casas enrejadas como cárceles o pintadas de varios colores. Pero al otro lado de la calle, en la vereda sur, los tres imponentes edificios de la Fundación Nocedal se ven limpios, cuidados, con áreas verdes. Dentro del colegio de hombres hay una cancha de fútbol y rugby, de cesped perfecto.Allí existe una realidad indesmentible.

Los niños que estudian en ambos colegios poseen un nivel educacional completamente distinto a los vecinos de su edad. Hablan de otra manera, sus gustos difieren. La distancia entre ellos tiende a acrecentarse. Mientras uno escucha música clásica el otro repite un reggaetón. Cuando uno estudia, el otro está en alguna esquina. Esta suerte de desarraigo es el precio que se debe pagar por tener una mejor educación."A veces me dicen que soy longi, que soy un pavo, porque estudio. Yo trato de mantener una relación con mis vecinos de niño, pero a uno lo tratan de cuico aquí. Juego a la pelota, converso, pero sé que hay un punto hasta el que voy a llegar", dice Paolo Latorre, 13 años, séptimo básico.
Pedro Álvarez, ex presidente del centro de alumnos, está en cuarto medio. Su especialidad es computación. Pero quiere ser abogado y asiste a un preuniversitario en La Florida. Dice que allí le preguntan por La Pintana y a veces lo miran con desconfianza. "Hablan por detrás. A veces no perteneces mucho. Pero si eso es lo que debo pagar por ser alguien más en la vida, estoy dispuesto a pagarlo".En los incidentes del 11 de septiembre pasado, un hecho sacudió al colegio. Una turba entró al edificio "Comunidad familia", quebró vidrios, destruyó muebles y saqueó. "Algunos dicen que en el colegio los niños dejan de ser ellos mismos", explica Annalisse, la hermana de Paolo. "Y la razón es porque los hacen estudiar demasiado".Es la hora del recreo. Cientos de niños salen al patio. En medio hay un sacerdote y los más chicos se le cuelgan de los brazos. Los niños, de overol caqui, se ven ordenados, limpios.José Méndez también hace clases en el colegio. De religión. Tiene 19 años y estudia Pedagogía en la U. de Los Andes, becado en un 60 por ciento, y con un padrino que le paga el 40 por ciento restante. José estudió en Nocedal. Su padre es chofer y su madre, auxiliar de recepcionista del Almendral. Su hermana Natalia también estudia allí y es la mejor alumna de tercero medio: ella no sabe si seguir los pasos de su hermano u optar por Enfermería o quizás Medicina. José toca la viola. A su hermana le gusta Bach."Me demoro cerca de dos horas en llegar de mi casa a la universidad. Uno ve cómo Chile va cambiando mientras avanza la micro", reflexiona José. "Creo que no hubiese tenido la chance de estudiar en una universidad como ésta de no haber estado en el colegio. Y no he sentido ese cambio tan grande, no me he sentido excluido, porque algunos vecinos me ponen como ejemplo para sus hijos".Su madre, María Angélica Ibaceta, agrega: "Vivimos en una villa rodeada de un ambiente complicado. Se escuchan balazos durante el día, en la noche qué decir. Imagínese cuando mi hijo se va a la universidad: parte a las seis de la mañana. Está oscuro. Y quedamos con el alma en un hilo. Pero la familia entera ha hecho todo para que mi hijo y mi hija salgan adelante".Cae la tarde. La mayoría de los niños empieza a salir del oasis. Cuando comienza la noche, la avenida Primavera se convierte en un sitio tan oscuro y peligroso que el hedor de la basura pasa a un segundo plano.

Luis Miranda V.
Suplemento Revista "SÁBADO"

Sé que parece una lata leer este reportaje, pero vale de verdad la pena.
Me sorprendí y me llené de gozo al leerlo. ¿Por qué? Porque es mi sueño hecho realidad. Para todo aquel que ha hablado un buen rato conmigo, creo que le he mencionado por lo menos "algo" de este gran sueño que tengo. Generalmente se basa en "Voy a mejorar la educación en Chile" o "Voy a tener un colegio". Sea cual fuese mi comentario, está retratado muy detalladamente ahí.
Sorpresa fue leer TODO, pero exactamente todos mis planes concretados. Y Gozo fue descubrir, o más bien volver a convencerme, de que es perfectamente concretizable... Probando, nuevamente, que los sueños NO SON utopías...
Digamos que María Paz Montero, directora de la Fundación, tiene más de mi de lo que podría tener cualquiera...

Misión Cumplida

2007-09-13T23:55:00.000-04:00

Ya era viejo, los años habían pasado, y con ellos el tiempo. Siempre tuvo la esperanza de hacer algo por el mundo, para cuando dejara la tierra quedara algo intangible e inmortal, que perdurara por años, sin que nadie jamás sea capás de destruirlo. Él quería inculcar ideales, hacerles sentir a las personas que había cosas en la tierra por las cuales luchar y que su pasada por esta vida no era solo nacer, subsistir y morir; era mucho más que eso. Es nacer y demostrar que lo más bello que se puede apreciar es la aparición de una vida. Es vivir, creer, y soñar; es sentir, sentir a las otras personas, es relacionarce con esencias, con lo que de verdad somos... y no es sólo morir, es cerrar un ciclo, cerrar una vida llena de emociones, sueño, realidades, alegrías y esperanzas. Pero ya era tarde. Él había vivido siempre esperando el momento oportuno para hacerce escuchar, siempre con la intención, pero nunca con el acto. ¿Qué podía ahora hacer, cuando sólo tenía un par de días más de vida? ¿Dónde habían quedado sepultados tantos sueños que de niño cultivó y predicó?¡Qué agonía es sentir que lo único que te queda es esperar el fin de su existencia lo más tranquilamente posible! ¿Acaso lo iba a permitir? Creo que llega un momento en la vida de las personas cuando la desesperación es tal, que sólo los impulsos nos mueves. Este hombre, que estaba acostado en un deprimente estado moribundo cojió el teléfono y llamó a un canal televisivo. A la media hora llegó un equipo de producción en busca de un asesino suelto, pero lo único que encontró dentro de la pequeña casa que gritaba putrefacción, de donde provenía el llamado anónimo, fue un viejo moribundo, con un pijama que no era lavado hacía días. La periodista le preguntó cómo había sucedido tal equivocación, pero el hombre le explicó el por qué de su llamada: Le quería decir, por primera y última vez al mundo, o mejor dicho, a las señoras que en ese momento debían estar cocinando en sus casas o a los niños que seguramente no entenderían el motivo de su mensaje, todo lo que por años había sido sólo una "idea". La periodista sólo cedió luego de hacer un millar de llamadas al canal y al productor de noticias. ...Ya eran las diez de la noche, y el equipo de televisión se había ido hacían cinco horas ya. El viejo estaba contento. Sintió por primera vez la satisfacción de haber hecho lo que había soñado por años, hacerce escuchar. Es diferente ser escuchado cuando hablas tonterías a alguien que de verdad tiene cosas importantes que decir, que incumben plenamente la vida de las personas, y que no son escuchadas... Ahora se podía decir, que el viejo había muerto, pero no sin antes dejar impregnada en la mente de niños, jóvenes, dueñas de casa y empresarios, la imágen de un moribundo con muchas cosas que decir, con palabras que fueron su impulso para algún día determinar qué hacer con sus vidas, y que lo principal era "vivirla".

A lo mejor ninguna de sus palabras logró penetrar la coraza que esta sociedad pudo haber encubierto el corazón de las personas, quizás sólo fue una persona quien se replateó qué esperaba realmente de su vida y cuánto haría para lograrlo, pero él logró reencontrarse consigo mismo al cumplir lo que había anhelado eternamente, al responderle a su escencia con el mejor pago que se resume en dos palabras: ¡Misión Cumplida!

Al estilo de Alicia en el país de las Maravillas, sobre tela.

2007-09-12T23:04:00.001-04:00

Mark Ryden, plasma toda la magia, surrealismo, inocencia y perversidad sobre la tela en óleo, al estilo de Lewis Carrol; autor de Alicia en el País de las Maravillas.

“Nací en 1963 y viví mi infancia rodeado de la música, el arte, los comics y las películas que mis hermanos consumían entonces”, ya que se inició en el “arte adulto” a las ocho años, incitado por su hermano, cuando dibujaba perros con los intestinos afuera.Entre sus cuadros y obras, los protagonistas, en su mayoría niños de ojos grandes, de aspecto sereno e inquietante a la vez, están acompañados por una aparente mezcla sin sentido de juguetes, instrumental médico, insectos y libros antiguos, que hacen de sus obras el retrato perfecto de cuentos de cuna, con una dosis de malicia. Su repertorio de imágenes incluye símbolos del cristianismo ortodoxo, y personajes como Abraham Lincoln y Jesús; influencias de la Cábala, la práctica medieval de la alquimia; ideogramas japoneses y frases en ruso y latín. “Me interesa cómo la gente interpreta estas cosas. Si explicara a qué se debe la presencia de cada una, el arte perdería su misterio”.
Este pintor mezcla lo que por naturaleza es imposible; a los niños, inocentes, dónde usan su inocencia para mostrar más allá de los adultos. Juegan con la realidad y se logra ver más allá en los ojos de esos niños inocentes.
Ryden estudió en la Escuela de Arte y Diseño de Pasadena, California. A mediados de los 80 comenzó a llamar la atención de los jóvenes seguidores de revistas como Juxtapoz, la legendaria Rolling Stone y de los discos de sellos independientes como Sympathy, donde aparecían sus ilustraciones. Después hizo la portada de la novela “Desperation”, de Stephen King; afiches de películas de Tim Burton; y el arte de tapa de discos de Red Hot Chilli Peppers y del famoso “Dangerous” de Michael Jackson. Incursionó en el arte oficial durante los 90 y alcanzó entonces mayor celebridad.A los 41 años, Ryden elige el misterio para expresar su pasión. Sigue fascinando con una fórmula secreta y bien guardada, cuyos detalles, dice, estarán guardados “bajo el cono del silencio”. Con la misma ironía que plasma en sus pinturas, varias veces declaró que no es autor de su obra: “Tengo que admitir que realmente no soy yo quien pinta estos cuadros; Magic Monkey lo hace. Viene a mi estudio tarde por las noches, cuando todo está en calma”.

Un segundo atrás

2007-09-11T21:23:00.001-04:00

Rebuscando en los antiguos cajones de mi cómoda, encontré una hoja amarilla, muy arrugada y de letra poco legible. Sin prestarle mayor atención seguí vaciando mis cajones separando lo útil de lo inútil; lo viejo de lo nuevo, para llevarlos en cajas plegables de supermercado a mi nuevo hogar; un departamento de 70 m2 ideal para mi mejor amigo y para mí. Quedaba cerca de la universidad y muy central. Aunque mis padres se opusieron al principio, al final igual cedieron por mi decisión y al fin y al cabo, ya era mayor de edad, poco podían hacer ellos. Cuando ya tenía mi habitación casi completamente embalada, hice una última revisión general para ver si me faltaba algo. Entre un va y viene recorriendo mi pieza donde pasé mi juventud, posé mi vista en el amarillo y arrugado papel que no me llamaba mucho la atención, pero sí me tenía un tanto intrigado. Para no quedar con la duda, sin más preámbulos tomé la hoja y para mi sorpresa encontré una prueba. ¡Lo que menos me esperaba encontrar era una prueba! Debí de haberla rendido por lo menos 8 años atrás y no fue sorpresa ver la nota; un 4,9. ¡En lenguaje soy un fiasco! Revisando mejor la prueba, el mí corazón dio un vuelco al ver en la esquina izquierda de la hoja, escrito con tinta roja “Alberto Zapata”; mi profesor del ramo. Era un tipo tieso, fornido, que pocas veces reía; pero sí era justo, eso sí lo recuerdo bien. También me acuerdo de que con mis compañeros lo molestábamos por pronunciar en vez de c y s, la z, muy cómico por lo demás. Siguiendo mi inspección de la prueba, encontré una serie de bosquejos feísimos, que lo más probable hayan sido diseñados por mí, rogándole que me subiera la nota; al parecer poco caso me hizo. Cuando mi mamá estuvo enferma y mi padre poca atención me prestaba, sucumbido en la gravedad de su esposa, Alberto Zapata me fue una buena mano. ¡Cómo haberlo olvidado entre tantas vivencias de mi adolescencia! Creo que el mayor estímulo que tuve en la lectura fue él, que me prestaba enormes tomos, dónde me perdía descubriendo mundos, olvidando por unos segundos la enfermedad de mamá. Terminé de ojear la prueba, con una sonrisa en el rostro, nostalgia… Tantos profesores que me habían acompañado por 12 años y haberlos olvidado. Plegué la prueba en cuatro partes, la guardé en el mismo cajón dónde la encontré, esperando que en 8 años yo vuelva por casualidad, a lo mejor, a encontrar la arrugada y amarillenta hoja de letras ilegibles, para poder volver al pasado a recordar nostálgicos recuerdos y poder narrárselos a mis hijos.

Utopía

2007-08-22T21:49:00.000-04:00

¿Qué son los sueños?
Solemos referirnos a utopías cuando pensamos en nuestros sueños.
No es la primera vez que me planteo
si la decepción que se apodera, silenciosa, de esta sociedad se deba a la visión utópica de todo aquello que pueda hacernos felices.
Quizás el ver la felicidad como algo tan lejano sea el primer impedimento para ser feliz. Pero ahora surje otra pregunta, creo que aún más etérea: ¿Qué es la felicidad?
Para mi la felicidad es todo. Reir, soñar, respirar, ver más allá de lo lógico, sentir más acá de lo próximo, volar y caminar, caerme y saber que puedo levantarme, disfrutar lo todo de todo, pero amar lo todo de la nada, creer sin preguntar, no temer a tus sentimientos, si no que aliarse con ellos, alegrarme por un día soleado y confiar en uno nublado, jugar... Vivir.
Desde mi punto de vista, la felicidad a la que normalmente nos referimos es inalcanzable. Pero por qué tener que recurrir a un término que nos provoque desepción ante la vida; por qué no mejor ver lo pequeño como algo grande y lo grande como algo maravilloso. ¡Pero no! Nos esmeramos en la búsqueda de la imperfección, creemos más en la existencia del mal, sin darnos cuenta que el bien está en frente de nosotros.
Esto es lo que a mi me desepciona... Ver a mis pares tan preocupados de ser los más felices dentro de la desgracia. Yo no me decepciono al pensar en el incumplimiento mis sueños, porque en primer lugar, los considero completamente posibles y segundo, cumplo sueños día a día, porque... ¿Alguien dijo que los sueños son a largo plazo?
Para mi fue gratificante y vivificante descubrir que en 3 meses había cumplido por lo menos 5 pequeños grandes sueños... Fueron ilusiones que me motivan a seguir con mi práctica del creer, que ningún mal me ha traido, todo lo contrario.
Lo último que quiero es que piensen que esto no es más que otro discurso más idealista... NO! Sé que es posible ser feliz siempre y cuando se quiera ser feliz. Por más "problemas" o por más nublado que uno vea todo, siempre... pero siempre hay detalles por los que vale la pena ser feliz... y no se darán cuenta cuando vean que ese "problema" está mucho más pequeño que la última vez que lo habían recordado.

Crean, Sueñen.... Vivan;
que no es tan difícil como lo pintan.