Olhar

"Cuando pensamos en qué es lo que más nos destingue a los seres humanos, en su humanidad, en su comprensión y creatividad, terminamos llegando siempre a cualidades estéticas: Al sentido de armonía y de belleza que los hombres son capaces de entender en las ordenaciones universales de la Naturaleza. La sensualidad de la persepción, que se transforma en espiritualidad. Entonces estos contenidos pueden ser transmitidos visualmente por las imagenes de arte, y las comprenderemos sin necesitar usar palabras. Es sólo Mirar."
Fayga Ostrower

Olhar

"Cuando pensamos en qué es lo que más nos destingue a los seres humanos, en su humanidad, en su comprensión y creatividad, terminamos llegando siempre a cualidades estéticas: Al sentido de armonía y de belleza que los hombres son capaces de entender en las ordenaciones universales de la Naturaleza. La sensualidad de la persepción, que se transforma en espiritualidad. Entonces estos contenidos pueden ser transmitidos visualmente por las imagenes de arte, y las comprenderemos sin necesitar usar palabras. Es sólo Mirar."
Fayga Ostrower

"A Sociedade dos Poetas Mortos"

Não deixe que chegue o fim do dia sem ter crescido um pouco,
sem ser feliz, sem ter aumentado os seus sonhos.
Não te deixes vencer pelo desânimo.
Não deixe que ninguém tire o direito de te expressar, que é uma obrigação.
Não abandone o desejo de tornar a sua vida extraordinário.
Não pare de acreditar que as palavras e os poemas próprios pode mudar o mundo.
Aconteça o que acontecer, a nossa essência permanece intacta.
Somos seres cheios de paixão.
A vida é deserto e oásis. Nós derruba, nós machucar, ensina-nos, transforma-nos em protagonistas da nossa própria história.
Enquanto o vento soprar contra o trabalho poderoso continua: Você pode contribuir com um verso.
Nunca deixe de sonhar, porque em sonhos é livre o homem.
Não caia em os piores erros: o silêncio. O A maioria vive num silêncio terrível.
Não desista. "Lancei meus gritos sobre os telhados do mundo" diz o poeta.
Olha a beleza das coisas simples. Você pode fazer bela poesia sobre coisas pequenas, mas não podemos remar contra nós mesmos. Isso torna a vida um inferno vivo.
Tire partido do pânico que provoca ter a vida adiante.
Vivei-a intensamente, não a mediocridade.

Pense que você é o futuro e enfrentar a tarefa orgulho e sem medo.
Aprenda com quem pode ensinar-lhe. As experiências das pessoas antes de nós, nossa "Sociedade dos Poetas Mortos", ajudá-lo a pé vida.
A sociedade de hoje somos nós, os poetas "vivos". Não deixe a vida passar por você sem a viver ....
Walt Whitman

El Despertar.

Sin saberlo, sin esperarlo, el carpintero comenzó a darse vueltas en su lecho. La vibración de la Vida, se regocijaba en su interior, lo hacía sentirse, como antes... O mejor! Una alegría infinita invadía y se apoderaba de su ser! Sentía su totalidad, sentía su fuerza, sentía...
Había despertado. Había resucitado...
Todos lo supieron, inclusive su hijo pequeño lo sintió a su lado, lo sintió prensente; a pesar de ya no tenerlo frente a él...

Esta es la historia de un Carpintero, de su familia; de cómo él se eternizó, como se perpetuó para siempre. Esta es su historia, una historia que jamás morirá, pues él vive, está presente junto a todos nosotros. Él es Vida Eterna; y jamás conoció la muerte.

I'm making my own blue prince.

This is wrong, my dear... u know it.

Had He gone?

Llegó un día, en que el hijo del carpintero despertó de un sueño que hacía meses lo tenía dormido. El niño soñó que el carpintero estaba enfermo, que ya no caminaba ni recordaba, que la felicidad parecía un viejo chaleco escondido al fondo de un armario; había olvidado qué era estar en paz. En el sueño, el carpintero había olvidado cómo hacer muñecos de madera, había olvidado cómo darles vida, y peor aún, había olvidado que él era un carpintero... Ya no se reconocía.

El niño cada vez que lo veía le llevaba un martillo, un clavo o un pedazo de madera; pero no había caso, él viejo no quería recordar. El pobre ya no sabía que hacer, estaba desesperado, se sentía responsable de que su querido carpintero estuviese ahi... No entendía nada.

Finalmente el hijo despertó, y entendió que el viejo ya se había ido.

Recogió lentamente el martillo, restos de madera, los clavos y el cincel, y los guardó en una caja para siempre, pretendiendo que nada ni nadie pudiesen cambiarlos de lugar.

Y así, con cien mil recuerdos se recostó, y por fin durmió.

Segunda Parte

Al parecer San Pedro ha perdido sus llaves, pues -afortunadamente- hay un rechazo constante a este lado del mundo!