Think

It's fun -watch- like we're, aparently, one of the most liers who they'd like to love in their whole life.

Se busca niña con

zapatos rojos

que pueda cambiar el mundo.

"Se Busca"

Ella vive recordando, inventando, fingiendo, amando;
los recuerdos son -a veces- fieles historiadores,
pero en ella más que un cuentacuentos, pretenden ser
mártires de su propia realidad,
que no la sueltan;
no lo hacen a pesar de ella ya -cree- que ha soltado.

Medias tintas que se trenzan en escenas borrosas,
no es capás de distinguir qué pasó, qué creyó que fue, y
(tristemente), qué inventó haber pasado.

Ella se castiga por nadar aún en ese mar de acuarelas,
ilustraciones que no venden má$,
que nisiquiera para una buena novela romántica prestarían.

Pero,
a pesar de eso ella los ama.
Ama esos recuerdos, esos sueños,
anhelos que llenaron de vida su ... Vida.
Ama el sentimiento de desesperación que provoca ese nudo en la garganta,
ama la asiedad de ser poseída, y de al mismo tiempo poseer.
Ella,
ama su historia, a pesar de no ser más suya.
Ella,
ella,
ella llora sobre la tumba de fotos envejecidas,
sobre el cadaver del amor olvidado,
sobre la lápida de una pareja al descubierto.

Ella anhela que sus lágrimas secas se evaporen
y se conviertan en pizcas de miel
miel que la hará sentir -otra vez-
porque ya nisiquiera eso hace.

Hey, niña,
sé que tienes miedo... es natural tenerlo,
pero quizás regresar no es tan malo.
Aún es tiempo para que nuestra historia tenga un final feliz.

Feliz Navidad

Dejaré de lado la lira, el canto de los sonidos para enviaros un mensaje que más allá de la estética, espero que los haga reflexionar sobre las cosas que dan sentido a nuestra vida, a nuestro diario vivir, a la fuerza que impulsa seguir adelante. No deja de ser un cliché que lo haga en esta fecha que por muchos está "perdida". Digo perdida pues yo también sentí esa pérdida un par de años atrás... Pensaba que mi luto sería para siempre, ya que salir del país de nunca jamás es un paso definitivo -creía- y que lo que me queaba por salvar eran las navidades para mis hijos.
¿Qué es la Navidad? comencé a preguntarme... ¿Por qué todo el mundo regala cosas, en vez de regalarse? Cuando das un regalo, estás reglando amor, estas reglanmdo el tiempo que te tomó comprarlo, o para muchos hacerlo. Estás regalando un silencioso "me acordé de ti", "me importas", "eres especial en mi vida" o a lo mejor "espero que seas feliz, esto es sólo una excusa".
Quiero, sin pelos en la lengua, que vean sus regalos. Tanto los que recibieron como los que dieron, y vuelvan a encontrarle sentido a su navidad.
Nadie va a venir un 25 de Diciembre a hacerles una Navidad con sentido, son USTEDES los que tienen que darle sentido a su navidad, tan sólo respondiéndose esas pregntas.
Hace tiempo no disfrutaba tanto una cena navideña. Hoy tuve una literal "Noche Buena". Mi familia -que me jacto de tener una muy aburrida- fue lo que más amé esta noche, porque el placer de sentir que es mía, que pertenezco por a este aburrimiento, y que eso me llega a entretener me hace sentir la navidad. Conversar y reir, hoy, fue el mayor regalo que me pudieron dar ellos sin saberlo. Con cada risa, descubrí un te quiero, con un abrazo un "jamás estarás sola",y quizás con una sonrisa o una foto un "me importas deveras".
Estimados lectores, los invito a que vivan su navidad. No importa como sea, con tal que uds se apropien de ella y la hagan suya. Son momentos que nos regala la vida para detenernos a pensar justamente en eso. En lo importante que es darse una cena, un ritual tan antiguo como Jesús mismo, que hace parte de nuestra vida, de nuestra historia.
No hagan de su infancia -porque si quieren aún pueden llamarla así- un album de recuerdos freustrados. Uds son dueños de colocar en el album de su vida los hecho que quieran, sólo tienen que descubrirlos porque ahí están...
Por el bien de las futuras generaciones, por favor, no se extravíen en el laberinto de la insencibilidad. Que la cotidianeidad no los domine. Y, especialmente, no pierdan uds el interés por regalase a si mismo y a los demás. No saben lo afortunados que son por el sólo hecho de estar ahí junto a los suyos.

Que pasen una feliz navidad, que la alegría colme sus hogares, que los símbolos cobren vida y signifiquen, y, que la vida se materialice en uds y sientan sientan y...
nunca dejen de sentir.

"La Sociedad de los poetas muertos"

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a
expresarte, que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo
extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías sí
pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima,
nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra
propia historia.
Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra
continúa: Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre
el hombre.No caigas en el peor de los errores: el silencio. La
mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca tener la vida
por delante. Vívela intensamente, sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con
orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron de
nuestros "poetas muertos", te ayudan a caminar por la
vida.
La sociedad de hoy somos nosotros Los "poetas vivos".
No permitas que la vida pase por ti sin que la
vivas ....


Walt Whitman.

La vida es un volcán de pasiones, volcán que dispara relámpagos nínficos a cada segundo. Depende de nosotros ser tocados por este rayo divino, ya que según los Dioses griegos, las musas andan bailando por doquier, ansiosas de ser poseídas por alguien.
Cuando una gota de lava apasionada roza tu pluma, pincel o cómo quieras llamarle, se conjugan los ingredientes perfectos para un Elixer digno de ser llamado Mágico.
Digo mágico, porque como muy bien diría un Merlín contemporáneo, dejamos de lado cualquier tipo de lenguaje significante, para sumergirnos en un océano volcánico misterioso, único e incomprensiblemente percibible, que nos atravieza una daga de armonía y placer daidificando lo que haya sido que nos causó semejante adicción.

Hoy fue un día de como aquellos, en el que Zeus lo privilegió con su daga plateada, dejándolo impávido, inmóvil y placenteramente encantado con la vida misma.
Resulta que, nuestras bellas musas griegas, no dejan de bailarle al compáz del viento a nuestro pobre artista, que poseído -en vez de poseer- no dejan que el regalo volcánico se enfríe en su alma, provocando sólo una tormentosa carrera de palabras, colores, manchas y rimas.

Esperamos que nuestro protagonista sea capás de tomar a su musa y hacerla suya, porque sólo de éste modo será que logrará obtener algo más que un simple bosquejo de lo que sería un Elixer mortal.

Aún creo en los cuentos de hadas
en la magia
en los príncipes y princesas.

Plática 1

A nosotros los jóvenes nos encanta hablar sobre la vida. Escribimos tesis y tejemos verdades. No diré jamás que son mentiras, por mucho que crea que lo son algunas veces, porque.. ¿Quién me asegura que, en algún mundo o universo propio de cada ser, no lo sea? Cuando la energía nos llena y hace vibrar nuestro cuerpo, erizando cada vello que en este duerme, soñamos, nos proyectamos, volamos, creemos... vivímos. En ese momento es cuando más hilo gastamos para nuestro gran telar. Somos almas jóvenes que hacemos honor a lo que dicen sobre nosotros nuestros ancestros: creémos que ya todo lo sabemos; por eso escribimos. Queremos que todos compartan nuestra verdad, y la sientan propia. Amamos cuando otra alma se reconoce en la nuestra y recinén nos sentimos satisfechos con nuestra obra. Ha sido tan duro el camino que hemos recorrido - respondiéndonos preguntas que sólo los grandes lograron contestar, y luego de encontrar un fin, nos damos cuenta que estamos pizando sobre niebla nuevamente... todo se desase dentro de nuestro gran intento de comprender, de comprendernos a nosotros y al mundo que transformamos cada día. Como decía; nos esforzamos tanto intententando entrar al alma de la vida y extraer todo el zumo que podamos, que cuando lo logramos, necesitamos que esa sea la única verdad, porque de lo contrario, tendríamos que armar más y más puzles, haciendo incomprendible una vida que -creo- es casi incomprendible. ¿Por qué? Porque cada día cambia esa verdad, se transforma y muta con las eras, con los años.. y con cada segundo. Hay mil verdades si es necesario, para que ser que quiera buscar su verdad. Aquí, donde somos, se unen éstas, se mezclan y se cuelan, y por fin, por fin ahí obtenemos una gran, grandiosa y grandilocuente verdad, que, lamentablemente se nos es ajena... ¡¿Por qué?! Pues no es ni mia ni tuya.. es nuestra. Cuando logremos entender eso... habremos dado el primer paso para saber qué es la vida... Pues créanme que ahora, no sabemos anda..

¿Y por qué hay que saberla para ser feliz?
Si nos detuvieramos un segundo a sentirla -porque ríe dentro de nosotros- nos daríamos cuenta que no es ajena, para nada... Lo que pasa es que somos nosotros -las almas jóvenes- quienes la alejamos de nuestra conciencia en épocas de antaño, y que ahora, la buscamos con desesperación... Nos hemos cegado voluntariamente, mas sin saberlo.
Mira que no es tan difícil sentir... es sólo cosa de práctica.



PD: No os habéis dado cuenta que esta es mi verdad, y podría ser tan falsa como la vuestra, mas es tal mi convicción de alma jóven, que vivo de ella y la hago mía. Estaría muy complacida de que la sintierais vuestra, aunque vano anhelo sería, ya que vosotros teneís la propia, y como dije, nisiquiera ahí sería única. Necesitamos hacerla una.
Ahora...

¿Cuál es tu verdad?

Nuevas Acuarelas

Que extraño es verte ya, con ojos gélidos, carentes de sol. Había olvidado cómo se sentía no sentir y mucho menos sentirte.
Me siento una extrangera en esta nueva vida, mas que he anhelado tanto residir. ¡Pensar que no soy ni más extraña ahora, que en mi añorado Nunca Jamás!
Ni siquiera recuerdos paganos intentan esquivar más mi blindado corazón... Sólo conviven mis diminutos soldados con fantasmas que buscan un hogar.
Han pasado mil años, mil años que expulsaron del paraíso el cosquilleo recurrente y el nerviosismo infaltil. ¡Mil años! Mil años son capaces de fundir recuerdos y convertilos en experiencias tardías, nulas e insensibles. Insensiblemente irreconocibles. Pues es así com están; ajenas.
Mas quijote siente que ha extraviado un pedazo de su montura. Esa pequeña pieza de hojalata, que sólo conservaba como ruta a Nunca Jamás, quedó hundida entre molinos, montes y pasajes de España, ¡Pensando quizás qué cosas!
Dudo que el de la Mancha lo encuentre algún día y sea capás de acariciarlo como antaño, volviendo a contemplar acuarelas rotas.
Pero éste no sabe que hay alguien pintando nuevos ríos y soles para él. Ni mucho menos se imagina la escultura de risas que está modelando; con decirte que no deja de sonreir. Al Quijote de la Mancha lo espera una galería entera de esperanzas y sueños, con su nombre escrito en el portal, especialmente montado para él.
Esperemos que nuestro protagonista no se pierda entre espejismos, que no tropiece con ogros ni mucho menos con esfinges, ya que le gustaría tanto entrar a aquel mundo tapizado de colores, que hasta en la más simple trampa es capás de tropezar.

Suerte, querido Caballero.

Este temita ya aburre...

...¿no?

Sí, a veces, gracias.

Te regalo un gran gracias
un te extraño -a veces-
algunos te quiero -aún-
aunque muchos más fuiste y eres importante.
Un par de besos con sabor a amistad
y uno que otro con la fragancia de antaño.
Quiero obsequiarte un pedacito de recuerdos,
para que no olvides
eso que yo jamás olvidaré;
mas no lo haré -no porque seas inolvidable- sino que
será simplemente por lo bello que fue.
Me gustaría que sintieras cuánto quiero yo, que tú sepas,
la falta que no me haces, pero que a pesar de eso,
no quiero que me hagas.
Ya no vivo de recuerdos, ahora vivo simplemente;
pero quiero vivir sabiendo que estás tú
dentro de algún cajón en mi desordenada vida.
¿Entiendes?
No quiero que salgas de aquí, te extrañaría demasiado.
Quédate -por mientras- en este limbo -ahora eterno- ;
para que cuando sea posible
te pueda ir a buscar así tú entrar nuevamente en el ahora de mi vida;
pero -por favor- hazme sentir que sí quieres guardarte
-tú, tus recuerdos y los mios, tu vida y anhelos- porque
lo que me carcome no es -ya- la ausencia de tu carne,
más bien el vacío de tu alma.
Creo que algún día entenderás, sabrás y quizás sentirás
mi forma de amar...

Por ahora me conformo con un estoy aquí.

Dictadura

Sí
Otra vez en los paneles.
¿Por qué se preguntarán?
Estoy de visita en un país que me inspira... Estoy de visita en una dictadura.
En un país que aún es capás de... estrujarme el corazón.
Y... Es tan... agudo el dolor de un corazón.
Sí, te duele enserio, hermana. No es un simple cliché que escribimos los amantes a las letras.
Cuando decimos que nos parten el alma, va enserio.
Algunos pueden pensar;
"Entonces, cuántos corazónes tienen los artistas, que siempre que los cubre el manto lúgubre se les razga alma"
Muchos, te respondo.
Por eso somos artistas.
Somos capaces de hacer aparecer, o de otorgar, un alma diferente a casa cosa, cada lugar, cada persona...
Por donde pasamos no dejamos huellas, lanzamos vida.
Bautizamos cada cosa y así la hacemos parte de nosotros.
Ahora yo te pregunto:
¿Si por cada paso que damos, dejamos una vida -un corazón-, puedes imaginarte cuántos son los corazones que están dispersos por el mundo entero, vulnerables a ser razgados?
¡Sólo las estrellas se le comparan!

Ahora ¿Entienden por qué se me ha vuelto a depedazar el alma? ¡Y no un alma nueva! Un corazón que he regalado una y otra vez... ¡Y siempre termina del mismo modo!
Si bien sabía que este último que obsequié ya estaba trizado;
hoy por fin se ha hecho polvo.


Sí, vivo en dictadura,
una dictadura de recuerdos maltrechos.

Báilame al agua

"Báilame el agua. Úntame de amor y de otras fragancias de tu jardín secreto. Sácame de quicio, hazme sufrir... Ponme a secar como un trapo mojado. Lléname de vida, líbrame de mi estigma. Llámame tonto. Olvida todo lo que haya podido decirte hasta ahora. No me arrastres, no me asustes. Vete lejos...pero no sueltes mi mano. Empecemos de nuevo. Toca mis ojos, nota la textura del calor. ¿Por cuánto te vendes? Píllate los dedos y deja que te invite a un café. Caliente claro. Y sin azúcar... sin aliento".
[Película]

Tomen nota

"No soy honesto. Y de un hombre que no es honesto, sólo se puede esperar que no sea honesto. Honestamnte, es con los honestos con los que hay que tener cuidado, por que nunca puedes preveer cuando harán algo extraordinariamente absurdo".

Jack Sparrow / Piratas del Caribe

Soy drogadicta

Yo sólo puedo crear cuando estoy drogada, pues,

soy una adicta a la alegría prensada,
a los pitos de sueños y
enferma por los cigarros con sabor a pasión.
Me inyecto amor todos los días,
tomo narcóticos de vida
y
me fumo toda, pero toda la fuerza del sol.

Recién ahí puedo crear.

A veces te evocas en arcadas de nostalgia, pero creo que no eres más que eso...
...Un leve dolor de estómago.

¿Saben qué...?

El mejor regalo que pueden hacerce a ustedes mismos es amarse y sentirse merecedores de todas las alegrías del mundo.
=D

Goo Goo Dolls - Iris
I just don't wanna miss you tonight.







[You already missed him]
[And, are you sure that is him who you really want?]

Lo único malo de todo esto es, que cuando ya no me guste más el cuadro que cuelga de mi alma, cuando las pinceladas que tanto transmitían y la textura que me hacía querer tocarlo sean indiferntes a mis sentidos; necesitaré viajar en busca de otra caja de ilusiones, de otro baúl de sueños y una gran, pero gran maleta de esperanzas. Porque, este cuadro se está cayendo; puedo ver como sus dedos ocre luchan por sejetarse a mi corazón, pero el peso de la pintura es tal, que no aguantará mucho más, bajándo como peso muerto hasta el fondo de mi ser.
Por eso necesitaré llenar la pared que, tú, obra, dejaste en mi muralla violeta.

Aviso de Utilidad Pública

"Los artistas mienten para decir la verdad, mientras que los políticos mienten para ocultarla"

¡Oye! Te estoy mintiendo.

Todo el mundo sabe que este aviso no es público, sino para ti, aunque ponga que es para todos.
Todos sabemos que los libros no son libros,
ni los reyes, reyes.
Y, todos sabemos -también-, que no se encontrará el pueblo con el mismo libro en su próxima edición.

PD (la letra chica): el pueblo no es realmente un pueblo, ni la edición una edición... Te mentí otra vez. JÁ!!
PD 2: Se sugiere leer entradas antiguas para una mayor comprensión.


[Sí, llamame de vil mentirosa, porque me lo merezco. No dejo de hablarte en metáforas, es obvio que tu mente terrenal es incapaz de ver la verdad en ello... Menos -aún- de sentirla.
Sí -para ti- seré una mentirosa.]

Ya no quiero ser tu Don Quijote... ya no.

Los molinos ya no son monstruos,

el rocín un fino corcel

ni -mucho menos- la labradora una gran doncella.

No, ya no quiero ser tu Don Quijote... ya no.

Tregua de libros

Al final no somos capaces de dejar un libro -ya leido una y mil veces- porque más que amar a los personajes, nos hemos encariñado con la historia, su trama y recovijos.

Más que querer que el protagonista viva, sentimos que no podemos vivir sin saber qué ha pasado en su aburrida existencia literaria, en los miles de enrredos y pasillos escondidos.

Es por eso que no había podido dejar mi libro. Bueno, por lo menos lo estoy intentando.
Ahora espero a ver qué best-seller me ofrecerá la librería más cercana.

Su real majestad.

Por fin siento que ese nudo -Poderoso, gran Señor de mi cielo y de mi tierra- se está diluyendo, se está apaciguando, se está... mueriendo.
Su señorío -al fin- está acabando. No sin angustia por su incierto paradero, mas con una tranquilidad y paz que mi recuerdo ya había olvidado.
Qué pena que su longo reinado haya culminado en esto, siendo que podría haber tenido una memorable despedida -pero su pueblo no lo permitió y el Rey insuficiente hizo para salvar brillante final-.
El Soberano partió sin rumbo... sin pueblo.
Ya no tiene el apoyo de los plebeyos -y mucho menos de los nobles-. Carece de motivos para reinar , no recuerda que su poder viene del pueblo, del amante. Su corona perdió el diamante que la hacía única y especial. Se manchó el oro y pasó a ser sólo plata.
El pueblo -como siempre ingenuo- lo recordará como un buen gobernante de su historia popular. Los niños -tal vez- lo reconocerán en el pasaje de alguna leyenda que sus abuelas les narrarán antes de dormir, pero no será más que eso... Simple leyenda.
Puede que vuelva a reinar este extrangero Soberano, pues el pueblo -en su mezcla de ingenuidad, alzaimer y mucha, pero mucha poca cordura- podría volver a venerarte; pero ¡Hey! Pocos cuentos hablan de eso.

El pueblo ya no lo siente -o cree no hacerlo-.

"Juguemos como si no tuviéramos nada que perder"
Ocean's Eleven

Sí, me pueden llamar esclava de los Ideales perdidos,
pues jamás lograría ser feliz sin ir en su persecusión.
Sí, pueden llamarme lastre de la Pasión,
porque no he logrado safarme de ella, ni lo lograría, haga lo que haga.
Y por supuesto, llámenme adicta de los Sueños,
ya que sin ellos mi angustia no tendría fin.

Pero -por favor- si lo van hacer, no olviden -también- recordar que no hay Vida más rica que la que está coloreada por esos Sueños que nos invitan a seguir, ni Vida -de nuevo- más sabrosa que aquella que es guiada -más allá de lo que quieras o no, si no de lo que para ti es correcto o no- por tus majestuosos Ideales. Y -finalmente- no hay VIDA más exquicita, emocionante y placenteramente feliz que aquella que está sustentada por la Pasión con la que vives -nuevamente-.

Así, que si van a adjudicarme cualquiera de estos personajes, créanme, que sería la mujer más feliz y orgullosa del mundo entero. Porque, señores, sin ésto, no seria quién soy. Porque, damas, la vida es una sola y estos ingredientes conjugados son el éxtasis de cualquier sentimiento que haga -hoy- parte de su historia.

Los invito, pues, a llenar su vida con Ideales, Sueños y mucha, pero mucha Pasión. Quizás algún día estén igual de orgullosos que yo al decir que -a pesar de ser hijos de una generación carente de ésto- ustedes los gritan, de ustedes brotan, con ustedes -amigos- crecen.

Soy una mujer apasionada.
Vivo de la Pasión...
Sueño con pasión, escribo con ella, pinto, río, siento...
Amo con pasión.
Al fin y al cabo... creo ser una artista ¿No? No puedo esperar menos.


Queridos lectores, creo que está demás decir que dicha Pasión está lejos de ser aquella asociada con la lujuria. Sí, la lujuria es una parte hermosa de este tan grande concepto, pero es mucho más... Está a año luz de ser sólo lujuria.

Para terminar, os regalo un consejo:
Tengais cuidado con las personas apasionadas, ya que cuando creen, sienten y aman firmemente en algo o alguien, son seres incapaces de desistir, abandonar y desamar aquello que tienen entre ceja y ceja.

PD: Sí, teneis cuidado conmigo también,
porque -sí- no desistiré. Pero sentios complacido, no todos pueden decir que yo lo tengo entre ceja y ceja.

Necesito agotar hasta la última gota de inspiración que tu ensamble convoca,
aprovechar la levadura que hace crecer mi poesía y ver cómo se cocina todo el arte que mi cuerpo concibe;
pues,
algo productivo tengo que sacar de todo esto.
No amo sentir en vano.

¿No crees?

Si no eres tú el que me lee... Que sea otro,
pero -ten claro- cuánta alegría me daría saber que eres tú quien lo hace

y lo entiende, claro.

Sshttttt...

Calla.
Mírame como sueles hacerlo.
Grítame en silencio esas ganas incontrolables que tienes de darme un beso
y así,
podré abrazar tus labios con aquello que -yo sé- eres capás de desifrar,
porque, si no lo haces de una vez...







...lo haré yo.
¿A caso no te das cuenta que muero de ganas?

Algún día no reconoceré más el nudo que tiñe hoy este agridulce llamado amor.
Simplemente será un retazo más de mi tan dulce llamada vida.
Por más que sea el -hoy único- martirio que cantas a mi mundo.

Dudo que tu piel sea la que reconozcan como suya mis sentidos,
aunque esos dulces -y a veces amargos- sonetos que perforas en mi mente
no serán mudos a estos -tan acostumbrados- oídos, impermeables al mundo,
mas jamás sordos a ti.

Odio quererte como te quiero!

¡Hey!

DESCARADA

Weón, soy la mina más feliz del mundo.


-¿Por qué? - Pregunta el niño.
-¿Por qué no? - Le respondió la fantasma. Y dándose vuelta con una carcajada ingenua, lo dejó perplejo viendo cómo desaparecía su contorno etéreo tras el muro; viendo, cómo dejaba una huella invisible de su inmensa alegría.

Sin quererlo eres el peor -y más caro- combustible.

Es un arte que transpasa los sentidos.
O -mejor aún- los conjuga todos de tal manera que ya no percibimos si éste nos balea con su metralladora directo a la sien, los ojos, oídos, tacto
o
corazón.



¿Pero quién dice que no lo hace todo a la vez?

corro, corro, corro, corro

Crash!
crash !
y
Crash !


Me levanto y
sigo

corriendocorriendocorriendocorriendocorriendo

Everything's gonna be alright

Oye Carolina,

¿Quién chucha te mandó a meterte en semejante embrollo?
Já! Ahora apechuga.
Já!

¿Mi lado B?

Son estos instintos biológicos lo que me hacen creer que aún sigues dentro de mi, pero mi cerebro -también biológico- me obliga a creer que debes salir de ahí...
Entonces,

¿Quién entiende la biología?
Por eso soy Humanista.

This shit is over.
No, no,
This shit should be over.

Un Barba Azul cualquiera

Y estás otra vez sumergiéndote en sus recuerdos... nadando por sus venas y esculpiendo su presente.
Le cuesta creer al Capitán que tienes que abandonar el buque
porque, quién sabe si estarás en su próximo viaje; Galápagos, Indiana o Bermudas.
A veces te lanza un ancla... Sí, la misma ancla que creyó haber amarrado al fin.
Tú se la devuelves, pero aún así la embarcación sigue sin avanzar.
Dejó de ser tu culpa,
es el Capitán quien no puede cortar la soga que te ata a su vida.
Es el Capitán quien, con miedo, no controla el timón
y sigues, tú océano,
volcando su buque, rompiéndo sus tablas y mojando sus velas.

Has trenzado mi pecho tan fuerte, estucado mi vientre y penetrado mi mente hasta los cajones más escondidos, que ni siquiera tu no puedo tragar ya.
Espero que el diluyente que avanza a un paso inalterable despeje mi gargante de una vez, y así, beber vida otra vez.
No quiero convertirme en pantano.

Eres la canción más mentirosa que mi cuerpo ha escuchado.

Protesta Pacífica

¡Hasta que lograste exprimirme!

Quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero ...

Quiero eso que me hace sentir
quiero eso que me hace vivir
quiero eso que me hace vibrar, estremecerme
sentir que voy a morir.
Quiero sentirme vulnerable
latente y viva.
Quiero soñar despierta, lanzárme al vacío
y sentirme cogida...
Quiero sentir sed de esa miel,
jarabe, pósima.
Quiero caer, caer, caer y caer.
Quiero eso que me hace explotar,
gritar y vivir.
Quiero aquello que abraza y no suelta
que pega y no daña
que entra y no sale.
Quiero sentirlo dentro, que me recorra y me conozca.
Quiero sentirlo mío, mío y solamente mío;
mas
no sin ser sentida, vivida, besada y cogida.
Quiero bañarme en tu espuma
fundirme con tu ritmo danzante
y clavarme tu daga punzante.
Quiero quiero quiero
y
no dejo
de quererte.

Es ahora cuando el niño se sienta en su cuarto y lo único que es capás de hacer es observar idamente su alrededor. Las ventanas ya no son ventanas, sino un horizonte interminable que muestra un páramo de retos; el techo, que hace mucho tiempo dejó de serlo, muestra un cielo estrellado que ya se había apoderado de aquel panal de esperanzas.
Él sigue ahí... sólo es capás de mirar, pues cuando se proponga a reaccionar, lo primero que hará será empacar de a poco sus sueños y guardalos en un saquito de cuero, cosa que la vida sea incapás de romperlo y dejar escapar la magia que ahi guarda. Luego tomará una vieja alcancía que guarda debajo de la cama, la romperá y así recuperará toda la perseverancia que ha estado guardando hasta ese momento, ya que sabe que la necesitará más que nunca en este viaje. Finalmente se colgará en el cuello un diadema, regalo de su abuela, bisabuela y tatarabuela. El diadema será lo más importante, pues lo dotará de valor cuando sienta la montaña es más grande que él y le dará el apoyo que un niño, como él, necesita para seguir...
Mas, por en cuanto, seguirá mirando las paredes intangibles de su habiatación, pintadas con paisajes de cuentos y decorada con estrellas multicolores, pues aún no ha abrazado el viaje de su vida, el viaje que lo obligará a soltar.